Buzinverso Unilaranja

Deusa Original

2009-12-13T07:31:00.001-08:00

Ela é o fulcro da espiral
onde tudo acaba
onde tudo recomeça.
Ela é semente,
é Deusa original,
é a fonte, é o fermento,
que, neste mundo descomunal,
encontra a sábia medida
e envolve na sua aura
de Deusa justa, ancestral,
tudo o que somos:
as sombras, os macios,
a seiva, as torrentes,
o néctar do vento,
e os segredos dos lírios.

No Museu

2009-12-13T06:22:00.000-08:00

Ela de saia
ele de farda.
Ela gingava
em cada passada.
Ele de guarda
e em sussurro
eis que lhe fala:
- Mas que gira!…
olhos no chão
rubor na mirada.
Ele que a sente
deambular pela sala .
Ela quente
que dele se afasta .
Ele procura-a
e eis que lhe fala
sob o imenso
tapete de Bengala:
- Posso conhecê-la?
Ela quase desmaia
- Vemo-nos logo
que eu daqui saia.
- Hoje não posso,
viagem marcada.
- E se for amanhã,
de madrugada?

Erva e Aldão

2009-12-13T06:19:00.000-08:00

Era uma vez a Dona Erva
que andava a varrer o chão
quando lhe caiu o erre…
Passou a ser a Dona Eva,
Eva dos Santos Simão.

Sua vizinha era a Dona Alda,
casada com o Sr Aldão,
foram os dois ao cinema,
deixaram lá os eles,
Alda passou a Ada,
Aldão a Adão.

Eva e Adão viam-se nas escadas
do prédio onde moravam.
Eva saía, para a praça,
Adão voltava, para casa.

Um dia, Eva, deu a Adão,
o seu olhar de maçãs gradas.
Então, Adão, chamou-a:
- Vamos ao jardim?
E mostrou-lhe o seu segredo:
a serpente que tratava
sob o arbusto de jasmim.

Juntos curaram a serpente
que anda agora à solta, por aí.

Um dia uma Filhó

2009-05-17T14:59:00.000-07:00

Um dia uma filhó
começou a tremigotar.
E o seu acento suspensou.
Assim. Suspensou no ar.

A filhó passou a filho,
só sabia saltandar.
Deu um encontrão ao acento
e voltou-se a acentuar.

O acento sempre em queda
espiralizou pelo ó abaixo.
E o filho passou a filha.
Assim. Por questão de espaço.

A Máscara encontra o seu Bigode ou o Flamingo Desiludido

2008-11-23T13:49:00.000-08:00

OHHHHHHHH!!!

2008-11-23T12:53:00.000-08:00

Era uma vez uma mão
a apontar numa direcção.
Mas não era bem, bem uma mão
era…..
OHHHHHHHHH!
Era o Crocodilo Aprendiz
a equilibrar uma chávena
na ponta do nariz.

A chávena tinha chocolate
quente, quente que se derretia.
Mas não era bem, bem uma chávena
era…..
OHHHHHHHHH!
Era um navio de brincadeira,
com cinco chaminés e um peixe
a espiar-lhe a bandeira.

O peixe era mágico
e fazia bolas de sabão.
Mas não era bem, bem um peixe
era…..
OHHHHHHHHH!
Era o pato Afonso Nico
há duas horas a tirar
uma mola da ponta do bico.

A mola de roupa
era de madeira e estava rouca.
Mas não era bem, bem uma mola
era…..
OHHHHHHHHH!
O tal peixe mágico
prestes a comer uma maçã
de um venenoso verde metálico.

A maçã era da Eva
envenenada pela serpente.
Mas não era bem, bem uma maçã
era…..
OHHHHHHHHH!
O Palhaço Assim-Assim
que andava à caça
do seu sapato de cetim.

O sapato de cetim
era brilhante e perdeu os atacadores.
Mas não era bem, bem um sapato
era…..
OHHHHHHHHH!
Era a Dragona das Bossas Douradas
a contar histórias à lua
que acorda triste nas madrugadas.

A lua adormeceu,
feliz com as histórias.
Mas não era bem, bem a lua
era…..
OHHHHHHHHH!
Era a tal serpente
que transformou a maçã
numa bela raquete reluzente.

A raquete de ping – pong
era vermelha e voava.
Mas não era bem, bem uma raquete
era…..
OHHHHHHHHH!
Era um aviãozinho lindo
que sabia a morango
e fumava cachimbo.

O cachimbo era de ouro
e o fumo fazia desenhos no ar.
Mas não era bem, bem um cachimbo
era…..
OHHHHHHHHH!
Era o Gato Pirulito
que olhava para a escova de dentes
como se fosse um palito.

A escova de dentes
era robusta e equilibrista.
Mas não era bem, bem uma escova
era……
OHHHHHHHHH!
Era um elefante curioso
que abria a Caixa dos Segredos
e abanava a cauda todo vaidoso.

A Caixa dos Segredos
tinha dentro o Palhaço Assim-Assim.
Mas não era bem, bem a Caixa dos Segredos
era….
OHHHHHHHHH!
A charrete do Trovador
puxada pelo Cinzento
que na boca levava uma flor.

A flor era o lírio amarelo
que tem os pós de Perlimpimpim.
Mas não era bem, bem uma flor
era…..
OHHHHHHHHH!
Era um enorme ramo de flores
que a Crocodília oferece ao Crocodilo Aprendiz
cheia de amores e muito feliz!

(criado a partir do livro “OH” de Josse Goffin)

Dois Rumos

2008-11-03T14:34:00.000-08:00

Uma garrafa derrubada sobre a mesa deixa sair líquido às golfadas. A cadeira está de lado e o entrançado de palma molhado. A outra cadeira, em frente, está virada para o lado oposto, para o mar.

Duas pessoas estão sentadas. Os dois copos estão limpos.
Uma olha para o mar, a outra olha para o muro de pedra.

Não se cruzam, nem nos olhares.

Um dos pés balança.
Cai o cinzeiro vazio.
Duas mãos avançam para apanhar o cinzeiro.
Tocam-se os dedos.

Em Busca de Par no Caldo Primitivo

2008-11-03T14:11:00.000-08:00

No início dos tempos, o nosso planeta gorbulhava numa calda de enxofre. Dizem os cientistas que eram os gases que se libertavam da água para a atmosfera.
Como é sabido, em ciência, as teorias estão no pedestal enquanto não são destronadas por outras novas. Aqui se propõe uma versão distinta para a origem da imensa efervescência do caldo primitivo.

Celuleucas, prometistos, amelgas e colimécios circulam em busca de par no caldo primitivo.
É uma loucura de trocar os olhos assistir aos raids de organismos tão rotativos. A velocidade é uma constante naqueles mares químicos.
Porquê?
Querem reproduzir-se para dominar quatro quintos da Terra desfeita em água.
Por isso provocam entre si todo o tipo de encontros fortuitos. E é tanto o rebuliço que as águas libertam fumos, claro está, da temperatura da espaventosa circulação!

Há desencontros também. Tal é o caso da celuleuca Dona Centopina que foge daqueles que a elegeram como par. Ou do espanto envergonhado dos colimécios, pretendentes rejeitados pela Dona Virgolina, quando ela os convida para dançar…

A febre nos oceanos primitivos, devido ao frenesi dos organismos que pululam, é tal que… a água se evapora… e temos gorbulhas, golhas e gorbulinas a saltar de um caldo fervente.

A Cabra Montês

2008-11-02T10:06:00.000-08:00

Todas as manhãs
lá está ela outra vez,
a preparar-se para a corrida,
a coleante Cabra Montês.
Esta cabra não nos salta
em cima e faz em três.
Esta cabra
galopa neblinas
trota estrelas
amacia colinas
corre amanheceres.
Se acorda tempestades
de ribombões e faíscas
desenham-se na sua cauda
balões – leques às listas.
Se a aurora é limpa
e cintilam rumores de alfazema,
ganha a cor e o sabor do morango
em cada uma das pernas.
Se o dia tarda por ser Verão
e espreguiça-se o sol, dormente,
a cabra montês fica xadrez
na sua cara de veludo quente.
Mas é quando se abre a primeira flor
gritando a Primavera,
que no seu lábio superior
nasce uma linha em espiral
solta, seiva destemida,
corre, corre, corre
em infinita corrida.

No Mundo das Beijocas

2008-11-02T08:03:00.000-08:00

O Detective Olho Azul
finalmente encontra
o Mundo das Beijocas.

- Estão todos presos!
Por excesso de beijoquice!

Muitas Beijocas! Muitas!
Pelo chão! Pelo ar!
Com asas e com rodas!
São aos milhões!
Bocas grandes! Vermelhas!
Beijinhos aos borbotões!

- Estão presos!
Excesso de beijoquice!
Já disse!

A correr aos esses
vão as beijoletas
e como queijos
em redondoitos
reboletam os borbeijos.

Jinhos pequenininhos
vão pelo Detective acima
numa fila estreita,
em ritmo Chuack
de oitava perfeita.

O Detective Olho Azul
não dá por nada
e coça o pé
a pensar que são formigas…

E num segundo
todo o seu corpo
fica coberto
de Jinhos e mais Jinhos
como se fosse um bolo
ooberto de chocolatinhos.

Por entre as Beijocas
avança a Boca Rosa Maculada
e prega no detective Olho Azul
uma lambidela lambuzada.

E foi assim
que o Detective Olho Azul …
se transbeijocou
em mil e um beijiundos.
Para sempre.

O Arqueiro

2008-11-02T07:33:00.000-08:00

O arqueiro lança longe
mais um cheiro:
o da lã do carneiro
que estava no ninho da carriça.
Longe vai o cheiro,
até a uma barca, no mar.
Ao cair o cheiro quente do ninho
da lã do carneiro
no fundo da barca de madeira,
dele e dela,
a palavra amarga muda de tom,
começa a surgir brandura baixinho
e a barca passa a ninho.

O arqueiro semeia
outro cheiro:
o da terra – viva
em profusão primaveril.
Atravessa o campo
e cai na cidade,
num lancil de cimento,
e logo ali,
quem passa, sorri.

O arqueiro
permeia
memórias do que somos
com sonhos de maré cheia.
Trauteia
o campo com pedacinhos de mar
e a cidade que com fruta se recheia.
Caldeia
cheiros de lava
com perfumes de lavanda.

O arqueiro
é o Costureiro.
O arco leva a maçã sadia
que une aos rumores de maresia.
E caminha no suave bulício
do fogo que atea.

A Noiva

2008-11-02T07:24:00.000-08:00

Lia, a cotovia,
é a noiva da noite
é a noiva do dia.

Vai casar ao sol postinho
vestida de avental xadrez,
tecido do mais leve ninho
suavizado da mais breve tez.

Lia, a cotovia,
caminha até ao altar
no cimo da oliveira
mais sábia, mais verdadeira.
Sobe ao cume
onde é coada a luz do mundo.
E apronta-se para casar.

Afofa os laços ao vento,
a sombra nos olhos alecrim.
Põe baton,
ajeita os sapatinhos de cetim.

E chega ao cimo da noite,
ao fim do dia,
noiva, noiva, noiva
chilreia Lia, a cotovia,
noiva da noite, noiva do dia.

O Táxi do Caracol Almoxarife

2008-09-10T14:31:00.000-07:00

O Caracol Almoxarife
é taxista e...
roda que vai
roda que gira

Lá vai ele, e já lá aí vai
curvas, rectas, rodopiões…
roda que vai
roda que gira

Taga e Rela, as manas siamesas,
querem entrar.
O Caracol Almoxarife trava e …
roda que vai
roda que gira

Têm pressa!
- Que bom! – diz o taxista Almoxarife,
e num acelerar psicadélico…
roda que vai
roda que gira

Lá vão os três!
Taga e Rela sentam-se em conforto rolado,
nos dois assentos da sua concha em espiral
roda que vai
roda que gira

E tanto tagarela Taga
como tagarela Rela
que nem sentem o táxi elevar-se no ar
roda que vai
roda que gira

Sobem, sobem, sobem
sobem e relam, taga e relam
roda que vai
roda que gira

Taga e relam sem parar
táxi-cometa sem parar
roda que vai
roda que gira

Taga e Rela, Taga e Rela,
Taga e Rela, Taga e Rela…

Concerto de Trompete Voador assusta a Senhora das Águas e traz à luz do dia a Máscara do Pirata Encantado

2008-08-23T02:43:00.000-07:00

O Trompete Voador só canta canções de pirata:
- Sou o pirata da perna de pau, de olho de vidro e cara de mau…
Bem queria tocar canções mais próprias de um trompete com formação clássica, por isso tenta, tenta… Todos os dias tenta uma marcha fantástica que ele adora, o “Wash Post”, mas nada. Sempre que os seus botões se baixam sai o mesmo tema:
- Sou o pirata da perna de pau, de olho de vidro e cara de mau…

O trompete voador não percebia porquê e resolveu ir pedir ajuda à Senhora das Águas.

Navegou pelos ares mesmo juntinho à superfície das ondas, até que chegou às montanhas submarinas de Gorringe, no oceano Atlântico, a caminho da ilha da Madeira.
Ficou a tocar por ela durante 7 dias e 7 noites. Interpretava ininterruptamente a mesma canção:
- Sou o pirata da perna de pau, de olho de vidro e cara de mau…

Até que, exausto de tanto trompetar, deu um suspiro tão forte que conseguiu o timbre mais horrível do mundo!
- Vhhee Frrhuuuu…
Assustada, a Senhora das Águas irrompeu das profundezas para ver se era o gigante Adamastor!
A Senhora saiu tão depressa que uma máscara salta da água e cola-se ao Trompete Voador que num segundo se transforma… no Pirata Encantado!

O Pirata Encantado mergulha, recupera a sua nau que as areias remexidas deixaram a descoberto e põe-se a navegar rumo a Portugal. Como as velas estavam podres, a Medusa Xis ofereceu-se para se desfraldar no mastro.

Tudo a postos, só falta a canção. E foi aí que o pirata se espantou: da sua voz não saíam trovas de corsário, só marchas!

E é assim que a nau do Pirata Encantado se está a aproximar da nossa costa, ao som do “Wash Post”:
– Pam, pam, para, rã, pam, pam, pa-rã, rã… pam, pam, para, pari, rarã…
pam, pam, para, pari, rarã…
Pam, pam, para, rã, pam, pam, pa-rã, rã…
pam, pam, pa rã, pam, pam, pa rã
pam, pam, pa rã, pa rã, pa rã

O Espírito da Lei

2008-08-20T04:35:00.000-07:00

Claramente, em Portugal, a lei é um sofisma e o estado de direito uma entidade virtual. O que realmente nos governa é o espírito da lei.

Por si só não seria grave, não se desse o caso de a lei mudar de estado de espírito. Pior ainda, por vezes, a lei até perde o espírito.

Assim, ao incauto cidadão, não basta conhecer a lei. E também não basta resolver os problemas de iliteracia de que tanto se tem falado para compreender a lei, e isto por dois motivos:
· o primeiro porque quem redige a lei padece dos mesmos problemas de iliteracia
· o segundo decorre deste: como ninguém entende a letra da lei, tem que se interpretar o espírito, e para isso, claro está, é preciso ser-se iniciado nessa arte ancestral de contactar o além.
É que a lei não é fornecida com espírito, e o espírito varia, varia muito, Oh se varia!....Varia com a cor política do governo, varia com o estatuto financeiro do cidadão, varia com os laços familiares existentes entre espírito e cidadão... varia, varia, varia....

Dá-se o caso que aqui há algum tempo, um amigo meu (o tal incauto cidadão), com a mania que tinha resolvido os problemas de iliteracia graças a uma colecção de canudos que tem algures nas gavetas, teve a ousadia de tentar legalizar um empreendimento nos termos da lei, sem consultar previamente qualquer espírito. Não percebo o espanto dele quando quase todos os pareceres institucionais recolhidos lhe eram desfavoráveis invocando o “espírito da lei”.

E vá de tentar perceber, no caso concreto, qual era afinal o espírito da lei.

A iniciativa estava condenada à partida pelo facto de se desenrolar em pleno período de férias; como se sabe, nesta altura do ano, todos os organismos da administração pública mantêm-se em funcionamento só que, vá-se lá saber porquê!, nenhum funciona. De secretaria de estado para direcção geral, de direcção geral para direcção regional, de direcção regional de novo para secretaria de estado, da telefonista do serviço geral para a telefonista do serviço de relações públicas, desta para a telefonista do sub-secretário do secretário do chefe de divisão do director geral, que devolve a chamada à secretária da directora de serviços do sub-director geral, e esta sim, conhecia um iniciado que o poderia iniciar no entendimento do sobrenatural. E devolveu a chamada à telefonista do serviço geral que a passou à secretária deste Messias.

Azar do meu amigo: a criatura estava em reunião. No dia seguinte às 10.30 h ainda não tinha chegado e às 11.15 já tinha saído para almoço. Às 15.10h ainda não tinha chegado do almoço e às 15.30h já tinha saído em serviço externo, onde permaneceu o resto da semana.

E foi graças à telefonista da secretária (com o auscultador exausto e as orelhas exangues) que o Esperado telefonou ao meu amigo. Então, vem-se a descobrir que afinal este iniciado não era especialista em contactar aquele espírito. Dá-se o caso que com a saída do anterior Governo saiu também para parte incerta o iniciado no espírito da lei em causa. E assim aquela lei perdeu o espírito!

Mas a administração pública não se atrapalha...assim, cada instituição, cada departamento, cada técnico, cada telefonista dá tratos à imaginação para de novo dotar de espírito a pobre lei, que já vivia, coitada! num sindroma de profunda orfandade. Valha-nos isso.

Só assim se compreende que quatro instituições diferentes invoquem para a mesma lei quatro espíritos antagónicos.

Desabafava o meu amigo, após esta experiência transcendental, que para que esta relação entre estado e cidadão não se transformasse num contrato leonino, como dizia o Eça, deveria ser assegurado aos cidadãos evocar o espírito dos seus actos quando praticados contra a lei. É por isso que não faz sentido nenhum que o Sr Vale e Azevedo tenha sido preso por burlar o Benfica: o espírito dele sempre foi o de devolver ao clube o dinheiro que tinha depositado nas suas contas. E já agora, por essas e por outras, não se atreva o estado a acusar alguém impunemente de fugir aos pagamentos ao fisco ou à segurança social, sob pena de o arguido atirar um espírito qualquer à cara do Ministério Público.

Este meu amigo sempre se considerou descendente directo da Padeira de Aljubarrota; sempre clamou que Olivença é nossa; é capaz de comprar uma caixa inteira de pêssegos podres portugueses mas não compra um luzidio pêssego espanhol; passou o mês de férias à procura do polícia espanhol que deu a bofetada no Francisco Louçã para lha devolver com juros e custas, mas jura que se em Espanha não se governarem pelo espírito das leis, ele quer ser espanhol.

Chuva de Nuteixo

2008-08-20T04:19:00.000-07:00

O Mago P.M.C. Zóico vivia numa planície muito, muito quente, no início do Reino Meso. Adorava Hercínica, a montanha mais alta de todos os tempos, que avistava ao longe, através da janela maior da sua casa.

Os animais que habitavam o centro do continente único iam visitá-lo com frequência para pedir chuva. Mas como o Mago adorava calor, só mesmo quando o solo do deserto começou a gretar é que resolveu atender aos pedidos.

O Mago P.M.C. Zóico tinha uma âncora mágica que controlava a chuva: o Nuteixo. Bastava pegar nele, dizer as palavras certas e abria-se o chuveiro das nuvens. Mas acontece que já tinha passado muito tempo desde que fizera o último curso de actualização de feitiços e não se lembrava muito bem da fórmula encantada. Por outro lado, o Nuteixo estava ainda em fase de experimentação como substituto da velha varinha mágica.
Mas mesmo assim decidiu experimentar:

“Ussuruputu, Ussuruputu
Nuteixo lindú, Nuteixo lindú
Chuvinha, Chuvinha
Chuvinha me dás tu”

Mal acabou de dizer a última palavra começou a chover.
- Fantástico!! Disse o Mago, assarapantado com o seu feito.
Foi uma festa, os dinossáurios levaram-no em ombros… Todos os animais do reino Meso cantaram e dançaram durante três dias e três noites.
Quando já chegava, o mágico disse ao Nuteixo para fechar a torneira celeste. Mas ele não parou e verteu água durante 64 anos.

Quando caiu a última pinga, os animais, escorrendo – pingando, apresentaram-se ao Mago, furibundos… e o Mago prometeu-lhes que para a próxima iria estudar melhor os passos da magia.
Mas o que o deixou realmente triste foi olhar para a sua tão amada montanha Hercínica e vê-la mais pequena. Os picos mais altos tinham sido desgastados pela força das torrentes. A Montanha corria liquefeita, transportada pelos rios e depositada nos vales.

Os dias passaram e voltou a ficar um calor infernal. E repetiu-se o mesmo, o Mago pediu chuva ao Nuteixo (mas cautelarinho, com uma nova dosagem, para ver se não chovia durante tanto tempo):

- ziringundonastro, ziringundoneu
faz cair, Nuteixo, Nuteixo
alguma chuva
(só mesmo alguma)
lá do céu

ziringundoneu, ziringundonastro
faz cair, Nuteixo, Nuteixo
alguma chuva
(só mesmo alguma)
lá do astro

Mas veio um dilúvio. A chuva só parou anos depois, a montanha ficou ainda mais baixa e os vales acumularam ainda mais areia. E isto sucedeu vezes sem conta, chuva, calor, chuva, calor, chuva… O Mago experimentou todas as palavras mágicas que sabia, até que resolveu ir a um novo curso de actualização aprender os termos certos para experimentar no Nuteixo.

Quando voltou… bem, quando voltou já tinha parado de chover mas também já não havia montanha. O desmantelar de Hercínica dera lugar, com o passar dos anos, a uma rocha vermelha acumulada nos vales.

A essa rocha, feita dos grãos de areia filhos de Hercínica, o Mago chamou grés. E podia contemplar toda a paisagem de grés a partir de qualquer janela da sua casa.
Estava radiante: afinal, não é qualquer mago que vive num reino de vales vermelhos. E viver num reino de vales vermelhos é um espanto!

A Princesa do Gesso

2008-08-19T07:50:00.000-07:00

O Mago Zóico tinha um olhar distante, não se lhe podia dizer nada. Todos os dias fazia o mesmo: precipitar calcários. Descia as escadinhas da sua casa na praia e ia para dentro de água.

Mas o mar andava tão cheio de argilas que em vez de calcários brancos saiam-lhe margas vermelhas. Nunca fazia duas rochas iguais; às vezes, lá conseguia uma 100% carbonatada, mas acabou por criar exemplares com cada vez mais argila até chegar às margas. Como guardava sempre tudo, guardou aquelas também.

Quando achou que tinha as rochas suficientes, começou a construir um palácio de calcário branco. A famíla dos Grandes Foraminíferos ofereceu-se para ajudá-lo. Mas não aceitou. Disse-lhes que era um projecto pessoal.

O caso é que, há muito tempo atrás, o Mago tinha conhecido uma rapariga quando ela se banhava numa laguna de águas de leite. Era a Princesa do Gesso.

A Princesa morava num castelo rendilhado como uma sombra de papel. Avivava de brilhos multiclores qualquer coisa em que tocasse, que se não fosse branca, branca ficava. Cortinados, sofás, panelas da cozinha, eram de gesso. A harpa marfim que ondulava era de gesso. O seu anel era de gesso. Todos reflectiam as cores da luz como as paredes filigrana do Castelo.
Do seu corpo, ao passar, emanava um suave pó – de - alva. E deixava a frescura do gesso na pele.

Porém, a Princesa era prisioneira do Grande Magma, que, perdido de amores e sem sentir-se correspondido, lhe tinha lançado uma maldição:
- Ficarás encantada no Castelo. Só acordarás quando o mundo for todo branco e quando o gesso brotar do chão.

O Grande Magma enviou lava que, durante milhões de anos, invadiu as lagoas costeiras, tal como a da Princesa. O seu castelo foi sendo soterrado por camadas e camadas de rochas, umas vulcânicas, outras sedimentares. Mas ela estava a dormir, de nada se apercebeu. Como não se apercebeu o Mago, de tão distraido e ocupado que esteve a consertar as roturas do Pangea.

Mas agora só pensa em libertar a princesa.
Eis o seu plano: 1º - criar os calcários e com eles construir um palácio para a Princesa viver num mundo todo branco; 2º - aproximar a África da Península Ibérica para fazer irromper gesso do chão.

Depois de concluir o Palácio Branco, o Mago deixou o Nuteixo descansar durante uns dias e deu-lhe brilho com algas vermelhas. Preparava-se para a segunda parte do plano. Mover continentes era uma das magias mais ousadas que um Mago podia fazer.

Reviu as palavras mágicas no Grande Livro Geológico e, no dia marcado, disse-as ao Nuteixo… e o tempo suspensou. Nem tão–pouco tremigotia o orvalho. Até que a velocidade dos dias começou a acelerar e a placa continental de África deslizou na nossa direcção, comprimindo as rochas.

O Castelo, ao sentir-se apertado, elevou-se em direcção à superfície. Começou a dobrar-se, a contorcer-se, a infiltrar-se pelos pontos de fraqueza das rochas como se fosse plasticina. E irrompeu mesmo entre os pés do Mago!, num pináculo afiadíssimo de gesso que ficou apenas a um palmo do chão.

O Mago começou a retirar a terra à volta. Seria realmente a cúpula de uma das torres do Castelo? Escavou, escavou e… encontrou o telhado. Entrou por uma janela. Passou pelo salão, por outras divisões, mas não encontrou o quarto da Princesa.
Voltou à superfície para procurar outros sinais. Aqui e ali afloravam pontas redondas das cúpulas. Não tinha dúvidas de que todo o enorme Castelo de Gesso subira: as camadas horizontais das rochas tinham rodado até à posição vertical. Numa delas, estava uma gruta.

Caminhou pela gruta e percebeu que era o acesso ao quarto principal. A porta, aberta, deixava ver a Princesa a dormir, numa cama de dossel, entre almofadas de salgema e lençóis de fluorite.
Quando o Mago entrou, rumores de sal. Beijou-a e pegou-lhe ao colo. Trouxe-a com todo o cuidado para que ela só visse branco. Primeiro o do gesso do Castelo, depois o do calcário do seu Palácio, como se o mundo fosse um imenso contínuo de tons da mesma cor. E assim rodeada, a Princesa despertou.

Viveram felizes no Palácio, onde em mil cuidados brancos se entretia o Mago para que o vislumbre de outra cor não adormecesse de novo a princesa… Até que um dia, para habituá-la a outras cores, a levou a atravessar o corredor entre dois pátios que tinha construido com as margas e os calcários impuros. Gradualmente, nesta passagem, a Princesa habituava os olhos, primeiro ao cor-de-rosa pálido, depois ao vermelho terroso.

E para dar ainda mais cores à Princesa, os Rios fizeram-lhe uma surpresa. Combinaram transportar areias e cascalhos das montanhas enrugadas pela aproximação de África e depositaram-nos nos vales. Destes depósitos, que ao consolidarem formaram conglomerados de mil cores, resolveram os Rios escolher um seixo especial: uma gema - lua incrustada na matriz da mais bela aurora. E ofereceram-na à Princesa.

Desde o dia em que a colocou no dedo como pedra preciosa do anel de gesso, a Princesa nunca mais deixou de olhar para esse pequeno céu estrelado que os Rios lhe ofereceram. Agora já pode ver os outros céus multicolores de Albufeira, a cidade que tem a seus pés um Castelo de Gesso.

Concurso de Sismos, Terramotos e Abalos Menores

2008-08-19T05:27:00.000-07:00

Um dia, Nino Surfonite, o chefe do bando das amonites, resolveu aparecer na Praia da Luz com a sua prancha de surf. Vinha visitar as meninas Nerineias nas suas conchas afunilongas de turbantes de vários andares. Mas, como sempre, pavoneava-se de vaidoso. Gabava-se que tinha acabado de surfar uma onda fabulosa e que só naquela praia é que não havia condições para fazer surf.

As meninas Nerineias deixavam-se mover, em uníssono, numa coreografia orquestrada pelo vai-e-vem das ondas. E apesar de estarem sempre a rir (não se sabe se das anedotas que as correntes marinhas lhes contam se das cócegas que lhes fazem ao passar) não gostam de ser gozadas. Por isso ficaram logo muito sérias e enterraram-se na areia.

A Nerineia – Mor aborreceu-se com tanta bazófia e disse ao chefe das amonites que em breve seria convidado para a onda mais fantástica que ele veria em toda a sua vida. Nino Surfonite saltou da sua concha e respondeu-lhe em tom de desafio
- Quero ver isso…quero ver isso…

Num instante a Nerineia – Mor convocou todas as outras Nerineias e explicou-lhe o seu plano:
- Meninas: vamos fazer um Concurso de Sismos, Terramotos e Abalos Menores. O concorrente que consiga estremecer tanto a praia que provoque uma onda gigante, ganha o concurso.

De boca em boca, não havia animal do Reino Meso que não soubesse da competição. E no dia marcado as equipas eram três: insectos, mamíferos e répteis.

A prova consistia em ir a correr da praia da Luz à praia da Salema. Ganharia quem provocasse o maior estremeção de terra e a maior onda.

Os mamíferos foram os primeiros. Eram poucos, e por mais que pulassem e saltassem nem sequer deu para inclui-los na categoria dos abalos menores.

Os insectos foram a seguir: agitaram as asas, rebolaram-se em terra. Milhões de patinhas fininhas pisaram o chão ao mesmo tempo. Conseguiram um abalo que apenas fracturou as arribas.

Quando foi a vez dos répteis fez-se um silêncio enorme: eram dinossáurios, tantos e tão grandes que a equipa ocupava todo o espaço da praia. Mal iniciaram a marcha tudo começou a tremer. As rochas desmoronaram ante o peso das passadas…. Bump…Bump…Bump… E lá iam eles, cada pé era um bombo a vibrar no areal… Bomp… Bomp…Bomp…

A Nerineia – Mor exultava ao ver o mar agitado, ondas gigantes a formarem-se… cada vez maiores…
Mas aconteceu uma coisa que não tinha sido prevista: começou a jorrar lava através de fendas à superfície. Acumulou-se, acumulou-se… e nasceu um vulcão.

Os dinossáurios continuaram impassíveis no Bump…Bump…Bump…e no Bomp… Bomp…Bomp… até que o seu passo sincopado cortou a meta!
Nesse instante, a somar ao espectáculo da rocha incandescente a brotar na praia, surgiu uma onda gigante ao longe. E a surfar, na crista do tsunami, estava Nino Surfonite e todas as outras amonites do Atlântico Sul…

O Caso do Oceano Remendado

2008-08-19T05:15:00.000-07:00

O Mago P. M. C. Zóico está cheio de ideias fervilhantes. Acabou de chegar do Curso de Feitiços onde aprendeu novos truques que quer aplicar com o Nuteixo, a sua âncora mágica. Mas há um em especial que não lhe sai da cabeça: criar um oceano.

Criar um bom oceano é uma das mágicas mais complicadas que um Mago pode fazer. E se ele quer chegar a Rei dos Magos tem de o conseguir. Na verdade, ainda não domina completamente a técnica, mas mesmo assim vai tentar.

Pediu ao ornitogea de olhos quartzo para emitir o chamamento geral. Assim que a ave cantou, irrompeu um frenesi em toda a extensão do deserto vermelho. Nuvens de pó cresciam na direcção da casa do Mago. Sons de milhares de patas caminhavam apressados para ali. Das tocas saíram dinossáurios de todos os tamanhos; vermes desenterravam-se da areia; aves gigantes naviavam pelos ares. Multiplicavam-se os seres mais estrambólicos no calor que irradiava do chão.

Em poucos minutos colocaram-se num círculo, fixos de sorriso e de olhar. E o tempo suspensou. Possidónias abriram solenes alas. E o Mago disse:
- Caros amigos: vou oferecer ao Reino Meso um oceano.
E o vento enfunou o seu manto de penas grisantinas.
- Que bom! Que bom! Que bom! disseram os animais num burburinho.
- Vamos viver de novo para o mar!
- Assim já podemos refrescar-nos sem ter de esperar pela chuva!
- Assim já usamos as nossas conchas para surfar nas ondas!

E retiraram-se. Iam preparar as coisas para viver no litoral. Estavam com tanta pressa que o Mago nem teve tempo para lhes comunicar que poderia vir a precisar da ajuda deles, já que era a primeira vez que experimentava uma magia de um grau de dificuldade tão elevado…

Sozinho, concentrou-se e recapitulou a ordem dos sortilégios:
1º - fracturava as rochas bem no centro de Pangea, o continente único
2º - caíam as rochas ao longo destas fracturas, formando riftes
3º - o mar entrava para ocupar os vales formados …
e ficava com um oceano novinho em folha mesmo à porta de casa.

Olhou fixamente para o Nuteixo, moveu três vezes os braços de baixo para cima e disse:
- Nuteixo, Nuteixo
Zerpilofó, Zerpilofá
Partir o continente
Ao centro, ao centro
E entrar o mar
É p´ra já, é p´ra já!

Nisto, um estremeção. E outro tão forte que abriu um vulcão no grés. As Turritelas surgiram num corrupio, perdidas, para a frente e para trás
- Socorro! Socorro! Vem aí o fim do mundo!

Fracturava-se num ribombar todo o reino Meso. Não era só o centro, mas toda a extensão de Pangea! O mágico tinha exagerado! Naquele ritmo a terra afundava-se num instante e o planeta passava a ser apenas de água. Aflito, com o Nuteixo em riste, o Mago Zóico experimentou repetir a magia dizendo zerpilofé em vez de zerpilofó e zerpilofi em vez de zerpilofá… mas nada!!

Os dias eram passados a abanabalar e em qualquer momento um jorro de lava irrompia do chão. Até houve uns pólipos que montaram um negócio de apostas sobre o próximo local onde iria surgir um rio de pedra fundida.

Até que o Mago teve uma ideia: as fendas da periferia de Pangea poderiam ser fechadas com a ajuda de todos os animais do reino Meso. Era preciso cozer os rasgos laterais e deixar ficar apenas os do meio do continente.

E foi então que, uma vez mais, pediu ao ornitogea de olhos quartzo que emitisse o chamamento geral, e os animais vieram, saltando rios de lava e tempestades de fumos. Organizaram-se por famílias, e dentro em pouco, por mais rasgos que nascessem na bordadura de Pangea, mãos labiridosas reparavam os danos.

Batalhões de amonites bombeavam para fora a água do mar que entrava terra adentro. Enchiam as câmaras enroladas das suas conchas e borrifavam o ar. O Reino Meso estava transformado num enorme chuveiro. Dominavam como nenhum outro animal a técnica de flutuar a diferentes profundidades: eram elas que desciam às zonas mais profundas lideradas por Nino Surfonite.

Os dinossáurios mais fortes colocavam-se de um e do outro lado de rifts indesejáveis. Davam as mãos, fincavam os pés, puxavam as costas para trás e apertavam, apertavam... Fenda que eles tivessem debaixo d'olho nunca se abria! Nem permitiam qualquer movimento às falhas transformantes.

Multiplicavam-se famílias inteiras de Corais Hexagonais que remendavam os rasgões de Pangea. Construíram recifes que impediam o mar de galgar colinas, e se entrava um bocadinho, logo as lagunas evaporavam ao sol.

E o Oceano nasceu. Atlântico de seu nome. Abriu-se primeiro a norte, depois a sul. Apesar de ser ainda um mar muito novo, era como todos os bebés, cheio de energia. Por isso fartava-se de estrebuchar.

O Silêncio das Pinças Desaparecidas

2008-08-19T05:06:00.000-07:00

O Mago PMC Zóico sempre disse ao Piano:
- Tocas tão bem como o mar. Mas na Praia de Santa Luzia nasce a mais bela música do reino Ceno.

Por isso, o Piano pediu a quatro das suas teclas – ao Sol, ao Mi, ao Fá e ao Ré – para irem a essa praia gravar o som do mar. E nesse mesmo dia chamou a sua amiga Ondina para que as levasse.

Chegaram à tardinha. À frente delas todo o areal estava coberto de caranguejos com uma enorme pinça quase tão grande como o seu corpo. Estavam a fazer um espectáculo de luta pinça – a – pinça para uma assistência de caranguejas, sentadas nas rochas em redor.

As teclas camuflaram-se com a areia que se prendeu ao seu ébano texturado e em segundos estavam dispersas no meio do público. As caranguejas, como não tinham pinça gigante, percutiam as suas duas pequenas tenazes quando o seu herói tinha vantagem e, pelo contrário, se ele cedia, nem se moviam! E retinham a respiração.
Havia claques organizadas. De entre elas destacava-se a que torcia pelo caranguejo Bocas: enchiam os ares de:
“ tirititiri, tirititirá,
melhor que o Bocas,
…
não há.”

O árbitro era um polvo que soprava flautas - de - pan de búzios – beijinhos para dar início aos combates.
Cada luta acontecia entre vários caranguejos e todos guerreavam com todos. Batiam pinças com pinças e coreografavam a areia numa luta – dança - concerto.

slurp…piririnhuzsssss … (soavam as carapaças a roçarem umas nas outras)
shrimpintói…eshsesss sheeess…(faziam as pernas ao desenharem formas no chão)

Era um bailado. E mais que uma luta de caranguejos, era uma música de espantosa harmonia.

O Ré foi o primeiro a perceber que esta luta, que também era festa, estava na origem da música secreta da Praia de Santa Luzia.

Os sons das pinças dos caranguejos e da sua dança nas areias,
os apupos, os assobios e os slogans das caranguejas,
os apitos do polvo - árbitro
associavam-se à rebentação das ondas,
na mais perfeita melodia que uma tecla de piano, ainda que bemol ou sustenida, pudesse imaginar.

As teclas conseguiram encontrar um búzio CD – R 700 MB e captaram todo o concerto até Ondina as chamar para o regresso a casa.
Quando chegaram, o Piano pôs imediatamente o búzio a tocar:
- Que música maravilhosa! – disse em tom maior.
Todos os dias o Piano o ouvia, queria conseguir tocar assim. E tanto ouviu, tanto ouviu que o búzio se gastou.
Voltou a enviar as teclas à praia, no dorso da sua amiga Ondina.

Mas o areal estava uma confusão! Só se viam caranguejas a correr umas atrás das outras na areia e ninguém a assistir sobre as rochas. Não se vislumbrava uma única pinça gigante! Um único caranguejo! Só caranguejas!!
Arranhavam-se, escorregavam, gritavam,
… trrrrrelac….lac, zorrkt, zeerrrinck…
rrrink…zoing…richt…zaigrrá…choft….

- Mas onde estão os caranguejos das pinças gigantes? – estranharam as teclas.
Faziam movimentos loucos como quem quer lutar e não sabe como. O árbitro andava confuso e apitava tudo o que encontrava pelo caminho – algas, rochas, búzios de todas as cores e feitios….
Agora sim, era uma guerra, e o som que faziam era horrível! As teclas não podiam gravar aqueles ruídos iguais aos de uma harpa desafinada!!

Até que o Fá disse
- Olhem! Afinal há caranguejos! Confundem-se com as caranguejas porque só têm a pinça pequena. A pinça gigante desapareceu!
Era verdade, como se alguém lhes tivesse arrancado o seu único braço grande e possante.

As teclas ficaram imóveis, na praia, a assistir àquela correria, até que, exaustos, caranguejos e caranguejas pararam. Cada um foi para a sua galeria, escavada na areia. A praia ficou deserta.
As teclas olharam umas para as outras. Em silêncio. Silêncio. Absoluto silêncio.

Lenda do Arraul da Ria Formosa

2008-08-17T10:04:00.000-07:00

Era uma vez um rapaz chamado Arraul que vivia na Atlântida. O seu pai era o guarda-mor das colunas de Hércules, e Arraul ajudava-o a controlar a entrada e a saída dos navios no grande porto. Como adorava o mar, foi o primeiro a reparar que o nível das águas cada dia era mais alto. Disse ao seu pai, disse a toda a gente, e ninguém fez caso dele.

Até que um dia veio uma onda gigante e inundou todo o continente da Atlântida. Arraul foi o único sobrevivente. Foi arrastado para alto-mar e uma baleia engoliu-o.

A baleia foi apanhada por uma tempestade de levante e depois de tantas e tantas voltas enjoou e vomitou o Arraul ao largo do Algarve. Arraul só se recorda de abrir os olhos deitado de costas na areia da praia, no Sítio das Prainhas, o local onde nasceu Olhão. Ficou algum tempo estendido com a cabeça às reviravoltas, até que se levanta, olha para o mar e a sua primeira preocupação foi: tenho de proteger esta cidade de uma onda gigante como a que destruiu a Atlântida.

Olhou para trás de si, viu o Cerro de São Miguel e teve uma ideia brilhante: esgaravatar a areia do cerro, transportá-la e colocá-la frente à costa.
Foi isso mesmo que ele fez, e sem muito esforço porque Arraul era muito forte. Assim nasceram as ilhas – barreira da Barreta, Culatra, Armona, Tavira e Cabanas, que protegem a laguna e os canais da Ria Formosa.

Já mais descansado, Arraul pôde dedicar-se às actividades da pesca – até dizem que era ele a assar sardinhas no fundo da ria quando à superfície se via a água a borbulhar em círculos concêntricos.

Mas mesmo assim Arraul ainda não estava satisfeito. Pensava ele que se um dia viesse uma onda super-gigante, a protecção pelas ilhas não seria suficiente. Por isso resolveu escavar uma gruta no Cerro da Cabeça para as populações se esconderem, só que se perdeu no labirinto e nunca mais conseguiu sair.

Diz a lenda que Arraúl, na sua busca por encontrar saída, escavou e continua a escavar túneis por baixo da terra no Algarve inteiro e que, um dia, vai sair quando alguém bater no chão com o nó dos dedos e chamar "Arraúl!”

Já não há Meninos da Rua

2008-08-17T09:14:00.000-07:00

Conceição ganhou o respeito dos Ranhosos quando curou o Skipy da esgana.
O Skipy era o cão de um dos bandos de meninos da rua da vila. Não eram meninos da rua no sentido que hoje damos, eles tinham casas e carinho, família, comida e iam à escola. Eram meninos que brincavam nas ruas da vila.

Jogavam à bola à tardinha, na calçada envolta de paredes de cal. Por vezes a bola batia num vespeiro alojado sob as telhas e aí era vê - los fugir, não das vespas, mas da avós de negro com as vassouras em riste...

Outras vezes penduravam-se "à boleia" nos camiões que subiam a ladeira da vila. Traziam os bolsos cheios de laranjas ou de figos que apanhavam enquanto não chegava o novo transporte de retorno a casa.

Uma vez encarrapitaram-se num camião que levava pequenas figurinhas de barro para a feira e trouxeram ofertas com fartura para as mães...que os obrigaram a ir devolver às tendas dos feirantes.

Conceição continuava num desfiar de recordações, sentada comigo numa esplanada. Era irmã de um dos Ranhosos e irmã do grupo desde a altura em que alimentou a conta - gotas seis gatinhos recém - nascidos, que os meninos encontraram jogados num latão do lixo.

Um dia, a cabana dos Ranhosos, construída sobre o ramo mais robusto de uma alfarrobeira do vale fronteiro à vila, foi alvo de um ataque com laranjas e tangerinas pelo grupo rival. Preparados para a eventualidade de uma ofensiva ao seu quartel - general, os Ranhosos atraíram-nos para perto do um canal de rega, zona de laranjais, onde tinham uma enorme pilha de "munições" preparadas para a batalha campal. Conseguiram capturar os sete elementos rivais, incluindo o chefe que levou uma monumental esfrega de laranjas podres na cabeça.

No primeiro dia de um Verão, o Skipy foi apanhado pelos funcionários da câmara e aprisionado, a aguardar o abate. Nessa noite, o gangue saiu à rua e arrombou as portas do canil municipal.

A maioria destes meninos, agora homens, já não mora na vila. A vila também já não é vila, é cidade. No sítio das antigas casas térreas cresceram blocos de apartamentos e os filhos dos Ranhosos que ficaram não brincam na rua, claro.

As mães poderiam dizer que é por causa dos carros ou até que têm medo dos raptos. Mas a verdade, diz Conceição, "é que os meninos não brincam nem na rua nem em casa porque não têm tempo. Antes mesmo de serem desmamados já viajam todos os dias a caminho do infantário ou de algum dos muitos "armazéns" de meninos que cuidam deles enquanto os Ranhosos e as suas legítimas se dedicam a cumprir os horários do emprego. Depois vem a escola. E com a escola as OTL, isto é, a fórmula institucional para guardar os meninos mais umas horas enquanto os Ranhosos não voltam dos empregos." É que, continua Conceição, "convém recordar, também já não há avós de negro. Também por isso se criaram actividades complementares para os sábados, dias em que os Ranhosos aproveitam para fazer uns biscates por fora para compor o orçamento, ou para ir à pesca (porque o domingo é dia de caça) enquanto as esposas se dedicam a dar um jeito à casa e a rever as telenovelas da semana. São as aulas de computadores, os ateliers de dança ou aulas de natação na piscina municipal...tudo isto é muito bom, mas não sobra tempo para brincar."

Conceição sente falta de ouvir a gritaria dos fins de tarde quando cada mãe chamava o seu filho do meio da rua, o mais alto que podia, para ele vir jantar. Mas isso era quando não havia telemóveis. Quando havia tempo para ser menino.

Menino Jesus Boneca

2008-08-17T08:49:00.000-07:00

Maria Rosa comia castanhas cruas, mas a mãe não gostava porque fazia criar piolhos na cabeça. Jogava às escondidas para roubar uma mão cheia da mala da cozinha sem ninguém ver. Os frutos dos castanheiros que rodeavam a casa tornavam-se mais saborosos depois de colocados dentro da arca que o avô fizera.

Estaladiças, duras, frescas, cruas. Coziam-nas com erva - doce ou com arroz para o jantar; eram fritas em banha ou piladas e guisadas com feijão, mas cruas é que Maria Rosa gostava.

Duas borrefas na cimo do braço esquerdo doíam-lhe. Depois do dia de Todos os Santos e do magusto, fora com a mãe ao hospital de Portimão onde lhe deram a vacina. Sentia muita comichão, mas o médico disse que era sinal de que "tinha pegado".

Brincava Maria Rosa aos carreiros de formigas, à sombra do carvalho, quando a mãe a foi chamar para dar um pouco da aguadilha da sua vacina à Naicinha, filha dos parentes da aldeia do Alto, que tinham acabado de chegar. Traziam um aparo de metal e uma pena de escrever para tirarem líquido e introduzirem no braço da outra menina. Maria Rosa fugiu e começou a chorar. Só a convenceram com a promessa de uma boneca pela Feira Franca de Lagos, a vinte de Novembro.

Quando recebeu a sua boneca de papelão, vestida de xadrez e com as pernas unidas, Maria Rosa iniciou logo os preparativos para o baptizado e marcou a data para o Dia de Natal (Dezembro é o mês da festa e quando as estrelas são mais brilhantes).
Maria Rosa olhava à noite para os castanheiros e via astros no lugar das castanhas. Durante a festa as árvores vestiam-se de luz.

Nunca tinha ouvido falar de árvores de Natal ou do Pai Natal. Conhecia o menino Jesus, mas ele não lhe dava prendas, pelo contrário, era ela que fazia despontar trigo e centeio para lhe oferecer as "searinhas" quando na casa de fora se armasse o presépio em forma de altar.

Ajudou a colocar caixas de cartão umas sobre as outras e a cobrir o presépio com uma toalha de linho enfeitada de renda de nós. Teve o cuidado de deixar em cima a caixa onde tinha vindo a sua boneca da feira. Sobre ela cintilava a lamparina de azeite. As suas searas, com mais de um palmo, muito verdes, atapetavam os degraus de baixo.

A família de Maria Rosa não tinha Menino Jesus para colocar no presépio, contentava-se com as searas e a lamparina. Mas no Dia de Natal apareceu a boneca de papelão deitada numas palhinhas, junto à lamparina, vestida de branco, com uma cruz na testa feita a azeite.
Estava baptizada, a boneca de Maria Rosa era o Menino Jesus. E todos lhe rezaram o terço durante a época da festa até depois dos Reis.

O dia de Natal cheira a fatias douradas polvilhadas de açúcar e canela. Cheira a chouriça, morcela, toucinho. Não há mais dia nenhum no ano em que se beba café em tigelinhas de bojo redondo à medida das mãos. "Tudo sabe tão bem porque o jejum de véspera é uma purificação", assim pensa Maria Rosa.

Maria Rosa já existiu, revive aqui a partir de factos relatados por Glória Marreiros. Depois de a conhecer, como é que se revêem neste espírito os Natais de hoje?

Novas Vizinhanças

2008-08-17T08:32:00.000-07:00

“Cada um tem o seu sentir, e eu cá não gosto de Lisboa”…Dona Hortênsia diz que na capital as pessoas entram em casa e trancam a porta. Vivem entre quatro paredes em prédios altos, onde não podem tocar a terra. Nas ruas andam muito depressa, sempre em frente e não se cumprimentam. Só gosta do rio enorme, a perder-se de vista.

Além de Lisboa, conhece também Portimão e Faro. É em Portimão que tem os filhos e teme o dia em que deixe de poder fazer o seu governo e vá morar com um deles, entre as tais quatro paredes. Dos doze casais, Dona Hortênsia é a única que resistiu ao apelo da cidade litoral mantendo-se na aldeia serrana.
Nasceu e toda a vida tem vivido na Picota, numa vertente virada a sul, com o mar lá em baixo. Semeia com o marido, como sempre semeou, um pedaço bom de terra e vai vender ao mercado da vila. Noutros tempos fazia esses nove quilómetros a pé, ir e vir dezoito, hoje já lhe custa. Apanha boleia ou vai de carro de praça. Mas já não precisa deslocar-se tanto, porque todas as semanas vem um camião comprar-lhe as cenouras, couves, alhos e o mais que esteja pronto. E também às sextas-feiras de manhã vem uma carrinha a fazer-lhe venda de peixe fresquinho.

Antes a serra era bastante povoada. Os primores hortícolas para Lisboa iam daqui e as feiras no litoral enchiam-se do aroma do pêro de Monchique. Ainda hoje se fala na batata e na cebola mas já quase não existem. As pessoas começaram a emigrar para Silves e sobretudo para Portimão.
Há cerca de dez, quinze anos, à serra começou a chegar gente nova. São na sua maioria jovens de países do norte da Europa que buscam um reencontro com a natureza, que professam filosofias de vida longe do consumismo. Dona Hortênsia tem outros vizinhos, as casas em volta da sua estão, uma vez mais, habitadas.

Quando lhe fui comprar ovos estava a Dona Hortênsia de volta das tomateiras. Deu-me algumas para eu dispor, duas alfaces de folhas viçosas e hortelã para chá, “que a de pôr na comida não é coisa que eu aprecie”.
Resolveu falar-me da vizinhança. “Antes éramos muitos, tínhamos escola primária, não havia canteiro que não estivesse tratado, nem casa sem a sua cabeça de gado. Hoje, sou eu e o meu marido rodeados de vizinhos estrangeiros em volta. Dou-me bem com eles, mas é outra lei que não é a nossa.”

Outra lei porquê?, perguntei. ”Querem mandar em tudo. Há uns tempos passou por aqui um rali de alguns trinta carros, com homens fardados de azul. Não sei quem organizou, devia ser com turistas. A vizinha estrangeira da frente veio falar comigo dizendo que ia fazer queixa à câmara. Eu respondi-lhe que se ali passavam é porque alguém os tinha autorizado. E ela insistia que ia tentar tudo para proibi-los de passar.
Uma outra vizinha veio dizer-me para eu soltar os meus cães. O que tem ela a ver com isso? Os cães à solta ainda se atiram a um carro e aleijam alguém. Além disso, vão-se embora e ficam para aí abandonados, sem comer nem beber.
Quem julgam que são?, vêm lá da terra deles mandar na nossa? É por isso que eu digo, cada qual no seu canto, e cada qual com a sua lei.”

Falou-me duns hippies que moram numa antiga destilaria de medronho. Têm água com fartura da fonte, mas não têm luz e as crianças andam mal vestidas, magras e sujas e têm o cabelo tão comprido que mal se lhes vê a cara.
Há outros: “ Ali naquela casa com um grande tanque de rega moram mais dois que fazem umas festas com a música mais alta de todos os tempos. Nessas noites não se dorme e durante o dia mal se pode passar na estrada porque vêm carros e roulottes de todo o lado, com formas e pinturas esquisitas.
Há uma semana, um casal veio viver para umas ruínas à saída da povoação. Já não passo por lá porque tenho medo dos cães deles, grandes e pretos, sempre a ladrarem. E fazem tudo às claras, é como se vivessem na rua.”

Dona Hortênsia confessou-me que tem saudades do convívio com gente de cá. No outro dia apertaram-lhe essas saudades e agarrou no telefone para falar com a irmã. Estava sem sinal, como sempre. “Basta fazer um ventinho de nada e fico sem telefone. Caem os postes e primeiro que os venham arranjar… “

Muita coisa mudou, vieram as estradas, os transportes, a electricidade, água canalizada e até o telefone, apesar das falhas. Chegaram um pouco tarde, já depois das gentes do lugar se terem ido embora.
Agora são outros que a pouco e pouco estão a repovoar os montes. Mas como se integram essas novas comunidades?

"Queria viver perto da vila de Monchique, não dentro", disse Dona Hortênsia. O que ela queria era mesmo viver onde sempre viveu, mas rodeada de gente da mesma lei.

Salazar fez o Lince

2008-08-17T07:48:00.000-07:00

- Foi Salazar quem fez o lince.
- Como??!!
- Sim, foi Salazar com a Campanha do Trigo. Onde há trigo há coelhos, e os linces comem coelhos. Hoje, não há trigo, não há coelhos e não há lince.

O meu interlocutor no Café da Vila, em Monchique, tem esta forma muito sua de me dar os bons dias: com comentários muito pessoais põe-me ao corrente das últimas notícias da terra.
- Então não sabe? Esta tarde vêm aí todos para falar do lince.

À tarde lá fui à procura de "todos" nas instalações da Caixa de Crédito Agrícola .
A conferência sobre o Lince Ibérico, organizada pela associação “A Nossa Terra”, tinha como conferencistas Eduardo Gonçalves, jornalista e dirigente da associação SOS - Lince e Catarina Ferreira, bióloga do Instituto de Conservação da Natureza (ICN) que, durante toda a tarde, mantiveram animado debate com uma assistência de cerca de 30 pessoas, maioritariamente estrangeiros residentes na região.

Ficou-se a saber que, de acordo com os estudos realizados pelo ICN, presentemente não há registo de Lynx pardina em Portugal, ou de Gato Cravo, como é conhecido nas serras, apesar de a SOS - Lince ter registos de avistamentos recentes em Monchique, Caldeirão, Brejeira, Cercal e Silves.

Segundo Eduardo Gonçalves restam apenas 150 indivíduos em reservas naturais espanholas e o técnicos consideram que o lince está situação de pré-extinção. Por essa razão, é grande a urgência de investir na reprodução em cativeiro e posterior reinserção, paralelamente à recuperação de habitats. Em Espanha já se iniciaram investimentos neste sentido e em Portugal o Plano de Acção para a Conservação do Lince Ibérico, promovido pelo ICN com o apoio de diversas entidades e em fase de discussão pública, propõe o mesmo caminho e tem implementação para breve em diversas zonas do país, entre as quais a serra de Monchique.

À medida que ouvia estas informações, a frase jogada de rompante pelo meu amigo daquela manhã impunha-se mais e mais no meu pensamento.

De facto, até meados do século XX, Portugal era um país profundamente rural. A pressão das populações sobre os recursos era enorme, todo o bocadinho de terreno era arroteado, não havia esteva que não fosse colhida e sobreiro que não fosse podado para lenha. A mata andava limpa e o matagal mediterrânico limitava-se as vertentes mais declivosas.

Era este o habitat dos muitos linces que povoavam as nossas serras. Era este ecossistema, fortemente humanizado mas com um índice de povoamento baixo e uma amplitude muito grande de ocupação do território, onde se desenvolve a fauna cinegética , que suportava o lince: é nas manchas agrícolas que os coelhos se alimentam de erva e as perdizes de grão e, além disso, um predador como o lince precisa de espaço aberto para localizar e correr para as suas presas.

Foi este ecossistema que se desmoronou na segunda metade do século passado. O êxodo rural e a quebra de competitividade da agricultura artesanal abriram caminho à eucaliptização da serra. Que se saiba os coelhos e as perdizes não gostam de eucalipto. Então os linces viviam do quê se até as capoeiras desapareceram?!

Fará sentido falar da recuperação do lince quando não há perspectivas de recuperação do ecossistema ao qual pertencia?

Quando um ecossistema desaparece, as espécies têm duas vias possíveis: ou desaparecem com ele ou se readaptam. Há casos felizes, como as galinhas sultanas nos campos de golfe.

Na situação actual, em que o ecossistema dominante nada tem a ver com o seu habitat tradicional, terá o lince capacidade de se readaptar?
E se não tiver, alguém acredita que as políticas de ordenamento do território vão ser gizadas com a preocupação central de reconstituir o habitat do lince?

Já sei que é apanágio do homem pôr e dispôr da vida e do futuro das outras espécies. Ética e conservacionismo têm para mim uma relação conflituosa. E sempre que ouço falar de reservas e parques temáticos não consigo evitar a analogia a enlatados de natureza.

Começo a ficar um bocado saturada de ver os bichos servirem de pretexto para a criação de emprego ao abrigo de um dos tantos programas comunitários, ou de constituírem o chamariz para a facturação de um
zoo - parque qualquer. Por isso, se a única hipótese do lince for a reserva genética …

Prefiro saudar a memória digna desse gato capaz de furar uma pedra com uma mirada dos seus olhos amêndoa e mel, tal como o Deus grego Linceo. Os homens chamam-lhe lince e ainda lhe cobiçam o olhar.

Com a Cabeça entre as Orelhas

2008-08-17T07:14:00.000-07:00

“Era Setembro. Vinha o fogo. Divino.
Imprudente.
Crescia do vale, empurrado pelo vento.
Vinha para cá. Engolir vidas.
O fogo vinha acrescentar-se de nós.

(Ganha quem conhece as fraquezas do inimigo.
Ganha quem não abandona o campo de batalha.)

Limpámos a terra (nossa e dos vizinhos),
tínhamos água, muita água,
um tractor, uma bomba d'água.
E calma.

Quando veio o fogo não tinha onde lavrar,
não tinha onde comer,
e virou para o outro lado.
Nós ficámos. Nós.
As casas. As árvores. A horta.
Os animais.
Verde entre cinzas.
Entre as mortes, vidas.

Estávamos à espera dele
desde que tentou pela primeira vez.
Era Agosto.
Não chegou cá. Mas sabíamos que podia voltar.

Em Setembro estávamos preparados.
Em Setembro vencemos."

Esperava encontrar árvores e horta ardidas, a cal branca da casa maculada pela marca do fogo. Mas não. Encontrei-os num oásis verde.

À volta tudo era negro. Desolados, paus de telefone jaziam ainda suspensos dos fios.
Lama de fuligem e carvão era tudo o que os olhos abarcavam num raio de quilómetros.
Comovi-me ao chegar porque pelo caminho construíra o pior dos cenários.

Os vizinhos vieram perguntar-lhes como poderiam agradecer o facto de lhes terem salvo as sobreiras. "Limpando as terras", disseram-lhes. Quanto à mão criminosa: "O mal do fogo não é começar, é não haver condições para o podermos parar. Se as terras e as casas estivessem habitadas, o fogo não lhes pegava. Mas assim ... as balsas são como um rastilho...Os vizinhos só vêm à serra para cortar os eucaliptos ou retirar a cortiça de dez em dez anos; depois, com o dinheiro, já podem trocar de carro mas não reinvestem um euro nos terrenos."

E continuaram: "Os políticos, em vez de proclamarem o fogo como uma fatalidade criminosa, deviam combatê-lo travando o crescimento do litoral. A solução para os fogos é parar a sangria do interior. É manter abertas as escolas, os postos da EDP, as pequenas estações de correios. É manter vivas as aldeias e os montes das serras. "

Os meus amigos contaram-me que têm recebido visitas de técnicos da câmara, do Ministério do Ambiente, do Ministério da Agricultura e de outras instituições. Têm andado a fazer o levantamento dos prejuízos. Dizem que é para depois fazerem um plano de ordenamento que evite futuros fogos. Mas vêm cada um por si. Por isso é que lhes fazem sempre as mesmas perguntas.

Volto para casa. Não há mais nada para arder... Mas reparo que os eucaliptos, os medronheiros, os carvalhos, os sobreiros já estão a despontar. A natureza recompõe-se. De aqui a cinco anos, se o fogo voltar, já terá por onde arder. E na eventualidade de novo incêndio, irão, uma vez mais, chover inquéritos para apurar responsabilidades pelo insucesso no combate aos fogos. E os técnicos, nessa altura ao serviço de novas entidades com as mesmíssimas funções, voltarão ao campo para tentar perceber porque é que tão profundas remodelações orgânicas na orgânica da administração pública, não conseguiram alterar esta triste sina de Verão.

Portanto, de aqui a cinco anos, cá estaremos. Com a cabeça entre as orelhas.

Mas afinal quem é Deus?

2008-08-17T06:47:00.000-07:00

A vida da minha avó foi árdua mas simples. No seu tempo vivia-se mourejando de sol a sol. Não havia vagar para as grandes questões existenciais que hoje nos ocupam, mas também a verdade é que elas estavam então naturalmente resolvidas pela fé cristã.

Durante muito tempo a graça de Deus foi providencial para explicar o que se entendia, e o que não se entendia pertencia ao vasto domínio dos mistérios de Deus.

Este modo de vida tem vindo a desmoronar-se à medida que os homens têm avançado nos domínios da ciência e da técnica, desvendando um por um os grandes mistérios da criação e transformando em brincadeiras de crianças qualquer dos grandes trabalhos de Hércules.

Desviam-se rios e derrubam-se montanhas com a mesma facilidade com que se trocam corações. E quando dentro de alguns anos se clonarem pessoas como quem reproduz cogumelos numa estufa fria, não será de estranhar que se façam voos turísticos à lua...e eu quero ir!

A realidade suplanta a ficção. E a realidade é um processo liderado pelo Homem. Mas atribuir a toda a Humanidade os avanços conseguidos deve ser a atitude de modéstia mais hipócrita da nossa civilização, porque tem sido o ocidente cristão o motor de todo este processo.

Já há vários séculos que se instalou na Europa a convicção de que o mundo se deveria organizar para servir um só Deus, e ao servi-Lo, servir-nos a nós enquanto seus directos e dilectos procuradores. As cruzadas foram o primeiro grande sinal deste sentir e desta forma de estar que usa o cristianismo como testa de ferro numa operação de marketing inigualável...Cristo e a cruz funcionaram como um "abre-te sésamo" de novas fronteiras e de novas fontes de riqueza. Foi assim que as catedrais de Sevilha foram construídas: com o ouro dos Incas, sob o signo de Deus.
No entanto, houve quem resistisse à mensagem, e desde então o mundo dividiu-se em dois: o ocidente e a sua esfera de influência, reino de Deus, e o resto, terra de infiéis, pátria de terroristas.

Ao tomar nas suas mãos as funções divinas o Homem assume-se igual a Deus e resolve o enigma: Deus é o Homem.
Mas Deus não é um Homem qualquer: Deus é o Homem Ocidental.
A nossa civilização substituiu-se a Deus, tem um sentido missionário de levar a salvação aos outros. Começámos com a libertação da Terra Santa e nunca mais parámos.
É este espírito de missão que nos legitima a impormo-nos aos outros como se de uma questão de sobrevivência se tratasse.

Somos intocáveis. Acima da crítica. Iluminados pela razão.
Levamos a guerra e a paz, dominamos a agricultura, nós é que sabemos como devem os outros comer, vestir-se e ter fome.
Regulamos o destino dos outros homens, impondo-lhes, por exemplo, sistemas políticos ideais, como a democracia. E já não há mistérios.

Bom...não é bem assim: continuamos sem saber onde está o Bin Laden.Não compareceu à intervenção cirúrgica que lhe tinha sido marcada pelo sistema de saúde norte-americano. Talvez tenha preferido as medicinas alternativas, como beber uns "xás" numa clínica serrana.

O que se fez em nome de Deus? O que se faz hoje em nome do Homem?

A minha avó não acreditava que o homem tivesse ido à lua, porque "voar é para os pássaros". Usava um lenço negro na cabeça como parte do seu luto carregado desde que o meu avô morreu. A minha avó entenderia porque usam "burka" as muçulmanas. Afinal, até há bem pouco tempo, também fomos terra de infiéis, e é provável que muitos deles tenham ficado por cá...

O Funeral

2008-08-17T04:32:00.000-07:00

Pesados de negro, como se tivessem regressado de longínquos tempos, caminhavam pelas ruas da vila apertada e branca.
Caminhavam lentamente, envoltos na poeira do caminho.
Havia dignidade no silêncio dos passos daquela marcha sincopada, numa cadência de homenagem sentida que dir-se-ia regida por uma música ausente ouvida por todos.
Sem saber como, já fazia também parte daquele pó ancestral, pelo menos assim o entendi quando comecei a ouvir o Coro dos Hebreus de Verdi.

Ouvia risos e as casas brancas da rua esfumavam-se. A multidão era-me cada vez mais familiar, e sons, imagens e cheiros do meu passado tomavam-se presentes. Apareciam – me intermitentes enquanto a marcha prosseguia ao som do canto, agora mais forte.
Caminhava e sentia-me imóvel. Cada um dos outros era meu conhecido, sorria-me, falava-me, mas ouvia-os como a um eco que não conseguia perceber.
Quem é esta gente? O que fazem aqui? O que faço eu aqui no meio deste cortejo de almas andantes que se afastam? Que me deixam chegar à frente onde caminho ao lado do enorme ataúde branco onde jaz uma mulher muito velha, de longos cabelos cinza, com um sorriso igual ao meu??!!

O pânico prendeu-me o olhar ao futuro de mim própria. Queria fugir dali, mas só conseguia ler, repetidamente, o slogan impresso em letras doiradas sobre o fundo negro da carroçaria: “Agência Funerária Ramiro – tudo para o seu funeral”. “Agência Funerária Ramiro – tudo para o seu funeral”. “Agência Funerária Ramiro – tudo para o seu funeral”, mas agora impresso sobre a parede encardida que uma senhora gorda acabava de limpar com uma escova de piaçaba.

O recorte das casas brancas ressurgia nítido e na rua deserta ouvi o Sr Ramiro:
- Que tal? Gostou da nossa nova propaganda inter-activa? Estamos ainda numa fase experimental, sabe…precisamos da sua opinião…Conte, conte lá…Gostou do seu funeral?

17ª Bola

2008-08-16T11:22:00.001-07:00

Desde Setembro. Bastaram sete meses para só restar eu. Os outros foram-se em estilhaços.
Hoje, quinta – feira, mais uma vez, lá vai ela. Pele cheia de sinais castanhos e piercing no lábio superior. Traja calções e botas de camurça preta. Sentou-se no lugar habitual para tomar café. A sombra do pinheiro hoje não a tapa, ajeita-se para escapar ao sol.

Tem enrolado ao pescoço um colar de contas de madeira clara, pequenas, intercaladas por bolas grandes. São ao todo 16. Uma por cada jogo. Uma por cada vidro. Hoje ao fim da tarde já serão 17.

Tem ao lado, sobre o tampo de plástico o velho dossier de lombada vermelha a abarrotar de folhas. Senta-se, reclinada para trás, com a barriga proeminente. Come um bolo em grandes dentadas e fala, de boca cheia, com as três colegas. Banalidades. Ansiedades para a final entre a Física e as Engenharias.

Sob o pinheiro- baliza, o que está mais perto do centro do pátio, está um casal. Já chegaram há algum tempo - vieram mais cedo para o jogo. Ele, vestido de negro. Ela, loura, gorda, camisola com rosas estampadas. Estão virados um para o outro, sentados nos dois bancos corridos que com a mesa rectangular ao centro fazem uma só peça. Todo o conjunto pende para o lado dela. A areia que inicia o pinhal e afofa as bolas cedeu.

O pátio é de paralelepípedos irregulares de calcário. Tem um círculo de 8 metros de raio feito em tijolo – burro cujo centro é marcado por um cano largo e tosco, enterrado na vertical e com a ponta enrolada num trapo branco, velho e sujo. Tem passado rasteiras a muitos jogadores – chamam-lhe a mangueira e é o centro formal do campo. A assistência dispõe-se em volta, sentada até que os últimos da fila colem as costas às paredes dos edifícios.

Começam já a chegar alunos das outras faculdades e a entrar no pátio pelo túnel do meu edifício, de fachada redonda. São poucos os que vêm pela entrada do pinhal em frente, protegida por quatro pinheiros mansos da mesma altura dos prédios. São pinheiros podados de forma a terem o primeiro ramo à altura de um homem.

Os jogadores estão já em campo – engenharias de azul, física de vermelho. Ela dá início ao jogo, deu início a todos os jogos desde que foi para a associação académica. Foi ela que inventou a moda dos estilhaços de vidro das janelas dos laboratórios. Hoje sou eu. Já não vou ter tempo de vê-la colocar a 17ª bola no colar de madeira. Está a fazer pontaria.

A Princesa Felícia

2008-08-15T08:37:00.000-07:00

Era uma vez uma princesa chamada Felícia. Numa linda manhã, a princesa acordou, foi ver-se ao espelho e… qual não foi o seu espanto quando percebeu que estava transformada numa rã!

Saiu do palácio para que ninguém a visse e foi esconder-se na floresta.

Estava a pensar porque motivo lhe teria acontecido isto, quando se aproximou dela a Tartaruga Buga – Buga que lhe disse:

- Princesa Felícia!
- Como sabes quem eu sou?
- Sei porque estava a passear no parapeito da tua janela quando a Bruxa Uxa – Uxa entrou no teu quarto e transformou-te numa rã, enquanto dormias. A única maneira que tens de voltar a ser uma princesa é quando o Príncipe te der um beijo.
- Boa! Mas onde está o Príncipe?
- A bruxa também o transformou num animal do bosque, só que ninguém sabe que animal é….
E a Tartaruga Buga-Buga foi-se embora, no seu passo vagaroso.

A princesa ficou por momentos muito pensativa até que teve uma ideia:

- Vou cantar tanto e tão bem que não haverá animal do bosque que não me queira dar um beijo!

E começou a cantar:
- Eu sou a rãzinha, linda rãzinha
que quer dançar uma valsinha (bis)
Não há rãzinha mais arranjadinha,
formosa e bonitinha (bis)

Cantou a tarde inteira até que se aproximou dela a Lagarta-dos-Mil-Pés.

- Rãzinha, que canto tão lindo! Dás-me a honra de uma dança?
- Sim, com tantos pés… tentarei não trocar o passo…

E dançaram uma valsa tão linda que no fim a lagarta lhe quis dar um beijo.
A rãzinha preparou-se: fechou os olhos, encheu de ar as bochechas, e…..

- Chuack!!
Que grande beijinho lhe deu a Lagarta-dos-Mil-Pés!

Foi então que a rã, ainda de olhos fechados, estremeceu:

- Será que já sou outra vez uma princesa? Será que já sou outra vez uma princesa? Será que já sou outra vez uma princesa?
E enquanto dizia isto passava as mãos pelo seu corpo para verificar a transformação.

Abriu lentamente os olhos e… ainda era uma rã.
Afinal, a Lagarta-dos-Mil-Pés não era o seu príncipe encantado.
Ficou tão triste que a Lagarta achou que a rã não gostava dela e foi-se embora dali em mil passos miudinhos.

E a rã começou de novo a cantar:
- Eu sou a rãzinha, linda rãzinha
que quer dançar uma valsinha (bis)
Não há rãzinha mais arranjadinha,
formosa e bonitinha (bis)

Até que se aproximou o Dragão das Tulipas, a lançar fogo à direita e à esquerda:

- Rãzinha, que canto tão lindo! Trouxe para te oferecer a mais bela tulipa do meu jardim. Toma, é para ti!
- Ai que medo! Tu és um verdadeiro dragão que deita fogo pela boca!
E o dragão riu-se em tulipas de fogo.

A rã aproximou-se dele com cautela, aceitou a flor, cheirou-a, e adorou aquele perfume maravilhoso! Vendo-a com uma cara tão feliz, o Dragão das Tulipas, apaixonado, quis-lhe dar um beijo.
A rãzinha preparou-se: fechou os olhos, encheu de ar as bochechas, encheu, encheu….. e….

- Chuuack!!
Que enorme beijinho lhe deu o Dragão das Tulipas.

Foi então que a rã, ainda de olhos fechados, estremeceu:

- Será que já sou outra vez uma princesa? Será que já sou outra vez uma princesa? Será que já sou outra vez uma princesa?
E enquanto dizia isto passava as mãos pelo seu corpo para verificar a transformação.

Abriu lentamente os olhos e… ainda era uma rã.
Afinal, o Dragão das Tulipas não era o seu príncipe encantado.

Ficou tão triste que o Dragão achou que a rã não gostava dele e foi-se embora voando em mil rajadas de fogo.

E a rã começou de novo a cantar:
- Eu sou a rãzinha, linda rãzinha
que quer dançar uma valsinha (bis)
Não há rãzinha mais arranjadinha,
formosa e bonitinha (bis)

Até que se aproximou Croco, o Crocodilo, que varria tudo ao passar com a sua cauda gigante.
- Rãzinha, que canto tão lindo! Estava no meu lago a fazer ginástica quando ouvi o teu canto.
- Ai que medo! Ai que medo! És tão grande!
A rã já se via na cova de um dos seus dentes… mas quem sabe se não era ele o Príncipe? Tinha de arriscar.
- Não tenhas receio, eu só quero ouvir-te cantar… será que te posso dar um beijinho?
E começou a esboçar um beijo com as suas enormes mandíbulas.

A Rãzinha saltou para trás a tremer…, mas nem tanto, é que, na verdade, até achava que Croco era cinco estrelas, atleta, de um verde muita louco! Encheu-se de coragem, fechou os olhos, encheu de ar as bochechas, encheu, encheu….. encheu, encheu… encheu mais e mais … e mais….e…

- Chuuuack!!
Que colossal beijinho lhe deu o Crocodilo.

Foi então que a rã, ainda de olhos fechados, estremeceu:

- Será que já sou outra vez uma princesa? Será que já sou outra vez uma princesa? Será que já sou outra vez uma princesa?
E enquanto dizia isto passava as mãos pelo seu corpo para verificar a transformação.

Abriu lentamente os olhos e… era de novo a Princesa Felícia!!!

- Viva!!! Já sou eu de novo, eu, a Princesa Felícia!!! Que bom!! Que bom!!!
Mas a maior surpresa foi quando viu que Croco já não era um crocodilo, mas o mais belo Príncipe, o homem com que sempre sonhara…

O Príncipe logo ali pediu a Princesa Felícia em casamento. A boda foi a mais espectacular de todos os tempos, com valsas, polkas e mazurcas dançadas pela Tartaruga Buga – Buga, pelo Dragão das Tulipas e pelas rãs e crocodilos amigos do Príncipe e da Princesa.

A Fuga de Dois Pensamentos de Barnabé

2008-08-15T07:01:00.000-07:00

Barnabé colecciona pensamentos.
Não lhes conhece a forma, nem a cor.
Sabe que são muitos e que vivem abarrotados nos armários da sua cabeça.

Tanto colecciona que não fala. Se falasse não era coleccionador de pensamentos mas era sim um livro, que é uma colectânea de palavras – ora esta é uma das reflexões mais conhecidas dos escaparates de Barnabé.

Barnabé tem três botões no seu colarinho alto. E um dos considerandos que tem mais vezes repetidos na sua colecção é “Tenho de falar com os meus botões”.

Um dia resolveu conversar com o botão vermelho. À sua primeira palavra, fugiu-lhe um pensamento grande como um narguilé! Era o pensamento vermelho e doce da última vez que comeu melancia!

Que tentação! Conhecer os seus pensamentos! Já sabia o segredo! Diminuía a sua colecção, mas… só mais um!
Mal abriu a boca para falar com o botão azul e… fugiu-lhe outro pensamento, roliço como uma gota! Era o pensamento do banho azul gelado no mar de Saricoté!

E o botão verde? Barnabé ainda nem tinha articulado bem a primeira sílaba e já….

Os Bonecos de Dom Sigismundo

2008-08-15T06:51:00.001-07:00

Hoje é o dia escolhido pelos bonecos de Dom Sigismundo para atacar a sua enorme boca de hipopótamo com três dentes. Levantam lentamente a tampa da mala, sempre aberta, e saltam para fora levando escadas, cordas e apoios de escalada para a subida até ao nariz. Nove deles transportam botes de borracha insufláveis para navegarem na saliva.

O urso de peluche vai mais carregado porque pensa construir uma moradia frente ao pescoço e pouco depois da língua, quase no fim do queixo. Não que considere que aí seja um lugar sossegado - não é - mas está protegido dos jactos de comida que são disparados através dos buracos das gengivas quando Dom Sigismundo mastiga.

Quem comanda as operações é uma ânfora romana que bale. Dom Sigismundo encontrou-a numa das suas deambulações em busca de objectos perdidos sobre as areias dragadas do rio Deará.

Dom Sigismundo havia transformado esta ânfora num roberto, tal como o urso de peluche e todos os outros, que começam por ser objectos encontrados e acabam como actores dos espectáculos que Dom Sigismundo apresenta nas feiras do sul.

À ânfora romana que bale chamou Maria Forelha, intrigado com o facto de saírem da sua boca sons de ovelha e não sons de mar, tal como nos búzios. Até mesmo podiam sair sons do garum, quando pés de homens calcam o peixe salgado com especiarias, ou o som do vento nos olivais guardado no corpo líquido luzente do azeite. Agora mééééé...méééé...! Não sabia explicar porquê, já que as ânforas não guardam carne... Quando a encostava ao ouvido era como se um rebanho de ovelhas marinhas entrasse pela casa adentro!

Dom Sigismundo colou lã virgem com um palmo de altura em torno das pegas de Maria Forelha: assim nasceu o seu farto cabelo branco, com madeixas castanhas. Vestiu o seu ventre bojudo de ânfora madura com uma peúga tricotada com sete agulhas pela sua avó e fez-lhe os olhos com dois botões castanhos dourados do seu colete. Recortou uma boca carnuda e grande do veludo carmim do cortinado da sala.

Se Dom Sigismundo tivesse paciência e ouvisse mais demoradamente o balir de Maria Forelha, saberia que os sons, aos poucos e poucos, se transformavam numa melodia e numa história.
Quando Dom Sigismundo adormecia, Maria Forelha entoava baixinho uma canção de embalar dentro da mala, debaixo da cama, e contava histórias aos outros robertos.

Poema da Arrifana

2008-08-14T12:26:00.000-07:00

Espero,
escondido e ancorado em pleno mar.
Enraízo,
leixão comido pelo vento e marés.
Voo,
para lugar nenhum.

Porque se acentuam as ondas
em tons gradados de azul?

Pairam gaivotas ofuscam
o bote na roda das bóias brancas .
A proa alta embala as ondas.

Escondido e ancorado em pleno mar.
Separado da deriva por um cabo.
Unido a um destino por um cabo.

Uma vaga de anil solta as amarras.
Voo,
lenço de seda roubado pelo Levante,
o bote,
caminho das ondas para a praia.

Senhoras Aristocráticas na Plateia do Circo

2008-08-14T12:19:00.000-07:00

o cuspidor de vírgulas e triângulos
equilibrado
sobre o Nemo e o Lagarto do Egipto

exibe-se
para as senhoras aristocráticas

o palhaço rico
oferece
o seu número de malabarismo
vestido
com um escudo de abóbora

Moby Dick e a Branca de Neve
dirigem
a fanfarra de micróbios
na palma da mão

os perdigotos saltimbancos
sobem
no rino-carrocel
até aos acrobatas

nisto
o carrinho de circo
sai
descomandado
em direcção à plateia
das senhoras aristocráticas

então
o cuspidor de vírgulas e triângulos
o palhaço rico
Moby Dick e a Branca de Neve
os perdigotos saltimbancos
e os acrobatas
assistem

ao choque
do carrinho de circo
com estas ditas
senhoras

e aristocráticas
(as senhoras)
em tom agreste
começam a levitar

anjos
as senhoras
são agora anjos
em metamorfose celeste
e em ascenção lunar.

O Crocodilo Belhac

2008-08-14T11:41:00.000-07:00

Era uma vez o Crocodilo Belhac que era pitosga, não via nada sem os seus óculos. Um dia, estava ele a passear à beira do rio à procura do seu almoço, quando viu o Capitão Gancho a arranjar a sua jangada.

- Uhm!!! Que aspecto tão saboroso que tem o Capitão Gancho!
disse o crocodilo a crescer-lhe água na boca.

E foi a correr tão depressa, tão depressa em direcção ao Capitão Gancho que pelo caminho perdeu os óculos e…

- Nhaaac!! Nhaaac!!
pregou duas enormes dentadas…. na jangada.

- Beeeee….lhac!!! Beeee…..lhac!!! Que sabor tão mau tem esta madeira!! Sabe a veneno!!!
disse o crocodilo.

E ficou a boiar na água do rio enquanto abria e fechava a boca.

- Beeeee….lhac!!! Beeee…..lhac!!!

Ia a passar um tubarão que, assim que viu o Crocodilo Belhac, abriu a boca e engoliu-o de uma só vez. Quando Belhac chegou ao estômago do tubarão estava muito escuro e cheirava a cocó… Por isso, porque cheirava tão mal, o crocodilo abriu a boca e fez assim:

- Beeeee….lhac!!! Beeee…..lhac!!!
- Beeeee….lhac!!! Beeee…..lhac!!!

E o tubarão vomitou-o de volta ao rio.

Então o Capitão Gancho que estava na margem e que tinha acabado de encontrar os óculos foi, com muito jeitinho, colocá-los na cara do Crocodilo Belhac.

E ficaram amigos para sempre.

História do Pão

2008-08-14T11:22:00.000-07:00

A avozinha Mariazinha
gosta muito
de fazer pão
para o avô João

E um dia
quando o avô João
se preparava para comer o pão
veio o cão Pimpim
ladra e ladra sem ter fim
e levou o pão
do avô João

Noutro dia
quando o cão Pimpim
ladra e ladra sem ter fim
se preparava para comer o pão
veio o gato siamês
e antes de dizer 1,2,3
levou o pão outra vez
A avozinha Mariazinha
a avô João
e o cão Pimpim
foram falar com o gato:
se nos deres o pão
a avó Mariazinha
faz um bolo para os quatro.

Mas o gato disse:
- Eu não tenho o pão!
- Não tens o pão?
- Não, não tenho o pão!
-Hum…

Foi então que o rato André
apareceu a rebolar
Tinha comido o pão todo!
E agora não conseguia andar!

A avó Mariazinha
ficou a pensar, a pensar….
e depois disse:
a partir de hoje quando fizer pão
não vai ser só para o avô João!
Faço um bolo de amendoim
para o cão Pimpim,
faço um pão por mês
para o gato siamês
e para ti, rato André,
faço um prato de puré.

Totenruga - Dólmen

2008-08-14T05:13:00.000-07:00

totem
ruga
dólmen

tarta
ruga
dólmen

tarta
dólmen
totem

ruga
dólmen
tarta

totem
tarta
dólmen

totem
tartaruga
dolmen

Espanto de Adelai

2008-08-14T05:05:00.000-07:00

Adelai de Lailai
quando em espanto,
tanto cai
pr’a um lado
como p’ra outro.
Adelai cai e pronto.

Caiu ao ver Mimi nascer:
- As minhocas saem de ovos?!...
Nunca tal vi acontecer!!

À queda de Adelai
sem alinhavos
Mimi responde:

- Ovo é novo, ovo é povo,
ovo é conto e universo.
Ovo é rã, lagarto, andorinha,
formiga, medusa, dourada.
Ovo é papoila. É Joaninha.
Ovo é Homem…

E Adelai
cai de novo
horrorizada.

- Todos saímos de ovos?
Tens ideias alucinantes!
Onde andará o meu ovo?
Será cravejado de diamantes?

- Talvez seja antes de cristal.
diz Mimi com ironia.
- Ovo de cristal tão fino
que nunca viu a luz do dia.

Ficaram as duas a discutir,
minhoca e menina, eram iguais.
Pão do mesmo forno - estrela,
genes da mesma primordial paz.

Êxodo para Marte

2008-08-13T12:11:00.000-07:00

Quando na Terra se soube
que não existia melhor lugar que Marte
para assistir à expansão do universo,
não houve naves que chegassem.

Foi o êxodo total!

Duas Senhoras num Canto sem Canto

2008-08-13T11:54:00.000-07:00

duas velhas senhoras
acordam dentro do espanto
espanto desalinhado pranto
de um campo sem flores

espanto escancarado pranto
arde nos olhos, vago de cores
senhoras, num canto sem canto,
vazio de linho, vazio de amores

num canto, as senhoras,
sem forno, o pão frio,
abrem a janela, deitam-se ao caminho,
rosal esgotado, mil vezes daninho

o caminho realça a janela
esmerada, de sete agulhas tecida,
janela de lã, desbotada,
espiral contínua da vida

Ondas de Cabelos Verdes

2008-08-13T11:07:00.000-07:00

os teus olhos
são ondas
de cabelos verdes

os teus olhos
são ondas
de cabelos verdes
luares luzidios
frescas tempestades
de regatos verde – pérola

clareiras mel e laranja
os teus olhos
são o infinito tempo

Concerto em Bota - Trombone Menor

2008-07-21T14:34:00.000-07:00

Chegou a Bota.
Entra no camarim.
Soçobra em atavios,
cordões, molas
atacadores,
sarja, seda, cetim.

Sala cheia.
Rouquidões.
Na primeira fila
o Trompete dos Dois Corações.
Sinos suspendem sorrisos.
Aprumados os violinos.

Já chegou a bota!
- disse um flautim.
Mas onde está o Trombone?
em uníssono
pianíssimo
a audiência conspira:

Esta Bota
de bigodes - de – fuinha
tocará pratos
incorporados?
E será que brilha
o megafone do Trombone?...

Eis que chega o Trombone!
Entra convicto
das suas chaves – duplas
jade – reluzentes,
do seu salto alto “supertone”.

Atenções ao palco!
De um lado a Bota esguia,
do outro
o Trombone cheio de cor!
Vai começar
o concerto – fusão
em Bota – Trombone Menor!

Via Láctea Abandona o seu Enxame de Galáxias

2008-07-20T08:16:00.000-07:00

Via Láctea tem mau feitio.
Não suporta que as outras galáxias
lhe apontem o dedo a dizer:
“Não tem vergonha,
derramou o leite outra vez”.

E amua.

Mas hoje foi a última vez.

Hoje é o dia
em que a Via Láctea
abandona o seu enxame de galáxias.

O Maior Puzzle do Mundo

2008-07-20T03:09:00.000-07:00

O Mago P.M.C. Zóico mora no fundo do mar e adora formar puzzles. Até a casa onde mora é feita de pedaços de rocha que ele encaixou umas nas outras.
Há já uns dias que tem andado a matutar numa ideia: construir o maior puzzle do mundo com os dois super – continentes do Reino Paleo. Por isso pediu à Medusa Xis que usasse os seus sinais fosforescentes para convocar todos os habitantes das profundezas.

De todos os quadrantes oceânicos começaram logo a chegar tidões rolantes de criaturas bizaráticas com os olhos fixiriosos no Mago P.M.C. Zóico.
As trilobites abriram alas e o Mago disse:
- Caros amigos: vou fazer o maior puzzle do mundo.
As medusas perguntaram desconfiadas:
– Como vais fazer isso? E olharam-no tão próximo, que o Mago Zóico sentiu o movimento subtil da água que formava o seu corpo transparente.
- Com a ajuda do Nuteixo, vou juntar Laurásia e Gondwana num único super - continente.
Os crinóides sentiram um arrepio enorme de tiritedo.
– Assim o mar entre Laurásia e Gondwana desaparece… E depois para onde vamos viver?

Mas o Mago não respondeu, estava concentrado na magia (tinha substituído a varinha mágica por um moderno Nuteixo e ainda não dominava muito bem a técnica). Activou a âncora – mágica dando-lhe brilho com algas – vermelhas e ia dizer as palavras encantadas. Esbracejou profusamente, abriu a boca … mas não saiu som. Esquecera-se da fórmula.

Entretanto, já os animais se retiravam, num grande burburinho, a pensar quais as mudanças necessárias para o caso da magia resultar e deixarem de viver dentro de água.
Sozinho, o Mago Zóico voltou a pegar no Nuteixo, elevou a cabeça, e com movimentos redondos no ar, improvisou e disse:

- Oh Nuteixo giganbolante!
cria um puzzle gigante,
dobra as rochas
como papeis empilhados,
aproxima os continentes
sem ficarmos esmagados!

Assim que acaba de proferir estas palavras, há um tremor de terra acompanhado de um rugido cavernoso. Só por sorte é que Dona Grauva Bites não ficou emparedada pelas rochas às listas x e g da sua casa!

Os animais desataram num corrupio, perdidos, para a frente e para trás:
- Socorro! Vem aí o fim da Era! Vai acabar o mundo!
O Mago, atrapalhado de todo, só pensava:
– Mas onde foi que eu me enganei??!!

E enquanto ribombavam terramotos sob os seus pés, disse as palavras mágicas ao contrário para anular o feitiço:

- sodagamse somracif mes
setnenitnoc so amixorpa
sodalhipme isepap omoc
sachor sa arbod
etnagig elzzup mu airc
etnalobnagig Oxietun ó

Mas a rocha continuava a partir-se.
Nisto, chega da superfície uma goniatite – mensageira:
- Os continentes estão a aproximar-se muito depressa. Salve-se quem puder!
O Mago estava desesperado. Resolveu ter calma e sentar-se a olhar para o Nuteixo. Mas teve de se levantar porque ficou com o rabo a arder! Que calor impressionante! E olhou para a rocha onde se tinha sentado: parecia plasticina, estava a dobrar devagar. Mas de repente ouve um crrack e… partiu-se em mil bocadinhos.

Foi quando o Mago percebeu: se as rochas do fundo do mar fossem empurradas com calma, podiam dobrar, em vez de se partirem todas! A magia estava a acontecer muito depressa....

Teria de retardar o tempo! Nada mais fácil para quem tem um Nuteixo. E desenhou no ar vários oitos ao contrário… o sinal esperado pelo Nuteixo para dilatar o tempo. Então a âncora - mágica vaidosou-se e encheu-se de ilumintensas cores enquanto tornava lentilongos os dias e os anos.

A partir daquele momento Laurásia e Gondwana começaram a progredir muito devagar na sua rota de colisão. Enrugaram o fundo do mar até que se juntaram. Agora só havia um único continente. O puzzle estava concluído.

Porém, mesmo depois de unidos, continuaram a avançar um em direcção ao outro, dobrando-se e subindo em múltiplas curvas. Foi assim que nasceu uma Montanha como uma enorme cicatriz enrugada. Cada dia mais alta, cada dia mais alta…até que Laurásia e Gondwana pararam.

O Mago caminhou muito tempo pelo continente único, rodeado de mar e atravessado a meio pela Montanha mais alta de todos os tempos. À montanha chamou Hercínica. Ao continente chamou Pangea, o seu mais belo puzzle.

O Bailado do Talude

2008-07-19T12:38:00.001-07:00

Dona Grauva Bites e as irmãs são trilobites-bailarinas dos mares do sul. Juntam-se às poeiras finas na sua descida até ao fundo do mar e com elas assumem formas de criaturas ondulásticas na Dança das Bailarinas Mutantes. Todos os animais do oceano assistem a esta dança sentados ou suspensos nas águas: é o momento mais alto das festas no reino Paleo.

Entre a assistência do espectáculo de hoje está um convidado de honra: o Mago PMC Zóico. Uma comissão dos animais das profundezas, liderada pela Dona Grauva, chamou-o para os ajudar a resolver o problema das águas turvas.

Na verdade, as condições de visibilidade da dança são muito más. Todo o chão é de pó e basta um movimento para não se ver nada, tal é o barrento das águas. E como se não fosse suficiente, há dias em que a representação é interrompida a meio quando, sobre todos, assistência e dançarinas, o talude lança, de uma assentada, serpentes gordas de areia (o talude é um plano inclinado que liga o continente às planícies abissais; chega uma altura em que a terra que os rios lhe enviaram da superfície é tanta que escorrega e cai).

Aí tudo pára. Os espectadores ficam em croquete e saem para se sacudirem. A água fica tão escurecida que não se consegue ver um palmo à frente do nariz. Durante esse tempo não há bailado e todo o oceano fica triste.

No final do espectáculo, enquanto se sacudiam, a Dona Grauva pediu ao Mago PMC Zóico:
- Gostávamos que transformasse a areia do fundo do mar em rocha dura. É a única forma de podermos continuar a fazer a Dança das Bailarinas Mutantes.

O Mago PMC Zóico respondeu que queria ajudar, mas transformar partículas soltas em rocha consolidada exige uma pressão enorme, e para isso precisamos de mais material que se sobreponha a este! E mesmo tentando com a sua nova varinha mágica, o Nuteixo, não estava seguro de conseguir.
- Mesmo assim, Dona Grauva, vou a casa buscar o Nuteixo. Faremos o que for possível…

Mas Dona Grauva estava impaciente. Não queria esperar nem mais um segundo e resolveu agir por sua conta. Se era preciso fazer pressão sobre o fundo do mar só teria de aproveitar o facto do clã Bites ser muito numeroso. E enquanto o Mago não voltava, enrolou-se em trompilobite e tocou a reunir toda a família de trilobites dos mares do sul.

Em menos de uma gota começaram a aparecer de todos os lados, grandes, pequenas, compridas, redondas, todas com muitas patas, uns grandes olhos e o corpo dividido em três conjuntos de anéis. Estavam num frenesi:
- O que é que eu faço? O que é que eu faço? O que é que eu faço?

Dona Grauva explicou-lhes que pretendia que se colocassem umas sobre as outras para fazerem peso em cima das areias e os grãos se fundirem. E assim fizeram. As trilobites estiveram arrumadas, apertadas, numa pilha que quase chegava à superfície das águas.

O Mago chegou no exacto momento em que, exaustas, as trilobites saíam desmoronando-se. Muito orgulhosa a Dona Grauva foi ver: mas as partículas estavam soltas na mesma, a pressão não tinha sido suficiente. Nada de rocha consolidada. Tricorou, envergonhada, e deu meia volta para se ir embora, de pigídeos descaídos. Foi quando o Mago lhe disse:
- Dona Grauva, não desanime! A Medusa Xis poderá ser a chave para o nosso problema. É que, quando vinha para aqui, encontrei-a à entrada do Mundo das Medusas e o Nuteixo iluminou-se… Convido-a a vir visitá-la comigo.

E foram. Entraram por uma gruta que ligava a planície abissal ao subterrâneo Mundo das Medusas. à medida que desciam por uma alga filamentosa, a rocha ficava mais consolidada, a água era cristalina e tornava-se escuro. Até que surgiu uma luz muito brilhante: era a Medusa Xis.

A Medusa acompanhou-os a um amplo salão, iluminado por milhares de medusas, a perder de vista. Dona Grauva nem queria acreditar: rocha dura por todo o lado, muito bonita, às listas, em bancadas compactas! Que visão maravilhosa, com a água limpíssima, tudo tão nítido!

A Medusa Xis explicou-lhes que o peso das poeiras e das areias depositadas no fundo do mar desde o tempo dos seus antepassados era tanto que tinha agregado os grãos nas camadas abaixo, onde elas viviam. E todo o fundo do oceano, por quilómetros e quilómetros, era assim!!!
- Dona Grauva, convido-a a fazer a dança das Bailarinas Mutantes no Mundo das Medusas. Como vê, as águas são transparentes e espaço não falta. O que me diz?
- Sim! Claro que sim! – disse Dona Grauva, desta vez tricorada de felicidade.

Ainda nesse dia as trilobites dos mares do sul foram ensaiar para o palco das rochas às risquinhas. E passado um mês foi a estreia, no Mundo das Medusas, do mais belo bailado de que há memória: dançavam cintilantes trilobites e medusas, vistas em todo o seu esplendor.

No fim do espectáculo teve lugar uma cerimónia solene: o Mago baptizou as rochas que deslumbraram todos os animais do reino Paleo e que até àquele dia só eram conhecidas pelas medusas.

À rocha mais escura, resultante das poeiras finas, de deposição lenta, o Mago veio mais tarde a chamar xisto, em honra da Medusa Xis.
À outra, resultante das areias de deposição turbulenta do talude, o Mago veio mais tarde a chamar grauvaque, em honra de Dona Grauva.

Outros Carnavais

2008-07-17T14:22:00.000-07:00

A grande diferença entre os bailes da sociedade e os bailes do clube era os conjuntos. A direcção da sociedade recreativa fazia ponto de honra em contratar, com grande antecedência, os conjuntos musicais de maior notoriedade para animar os seus bailes. No clube preferiam-se os acordeonistas. Eram mais em conta e não cantavam em estrangeiro, modalidade que a direcção do Sport - Clube não apreciava.

Mas havia outras diferenças.
Nos bailes da sociedade só entravam os sócios, os respectivos familiares directos e os seus convidados. Nos bailes do clube entrava quem coubesse. As pessoas finas da terra não iam ao clube e na sociedade não se entrava sem fato e gravata.

Em comum o que os dois bailes tinham era que constituíam a única possibilidade de um rapaz se aproximar a menos de um metro de uma rapariga sem que por isso caísse o Carmo e a Trindade. Portanto, tudo aquilo que se tivesse de aprender em casa da arte de bem dançar era um mero pretexto para fruir essa raridade e sempre na expectativa de que um empurrão providencial de um dos outros pares em pista desse azo ao tão desejado “encontrão”. É que para os rapazes o sucesso do evento media-se em número de encontrões proporcionados. Já o insucesso media-se em função das negas, sendo certo que na sociedade uma nega era, regra geral, irrecuperável.

Vale a pena analisar porquê.
No clube, logo que o acordeão enchia o fole, as primas agarravam-se umas às outras e iam bailando para a banda dos moços que, assim incentivados, lá se iam metendo de premeio, e estava armado o baile.

Na sociedade as coisas piavam mais fino.

Todo o perímetro da sala era recheado de cadeiras de fórmica onde as donzelas, aos duos, aos trios ou aos quintetos, tomavam assento sempre e obrigatoriamente acompanhadas por elemento parental mais velho, do mesmo sexo e inquestionável respeitabilidade (exemplo: uma tia com cinco anos de viuvez).
Este anel de fogo só era interrompido em 3 pontos: o canto onde se instalava o “conjunto” e as duas portas de acesso à sala. Era por estas portas que os mancebos teriam que dar entrada, atravessando a imensa sala em toda a sua extensão, para respeitosamente, se dirigirem à tia – viúva:
- V Exa. vê inconveniente em que dance com a menina sua sobrinha?
Ora era justamente o espectro de uma nega a esta formalidade e o inevitável regresso a solo aos curros que levava a que muitas vezes o conjunto terminasse a primeira parte da sua actuação sem que o baile propriamente dito se iniciasse.

A situação era particularmente dramática nas matinés, que regra geral não eram frequentadas por casais ou por noivos. Por isso a rapaziada obrigava-se a laboriosas reflexões estratégicas de bastidores, sendo o plano de ataque mais usual a saída dos curros aos lotes, cada um com o seu alvo predeterminado.
A vantagem desta táctica é que, no meio da confusão, se tornava menos evidente o impacto individual das negas:
– Muito obrigada, mas já está comprometida.
A desvantagem era as cenas de porrada que se armavam no corredor quando dois candidatos ao mesmo alvo não se entendiam a bem.

Por estas e por outras é que os rapazes da sociedade preferiam organizar raides aos bailes dos clubes das vilas limítrofes cujos sapateiros não viam qualquer inconveniente em que as suas herdeiras volteassem muito arrumadinhas aos fatos com gravata dos ilustres visitantes.

Quem não estava para esses ajustes eram os moços da terra. Daí que a retirada dos forasteiros fosse frequentemente acompanhada por fenómenos meteorológicos de extrema raridade, como a chuva de pedras de calçada, por exemplo.

O principal aliciante do Baile de Carnaval era ver quem conseguia impingir uma “machorra” ao machão da terra. Aparelhado de mamas postiças, uma voz de falsete afinada pelos agudos da menina mais desejada da freguesia e a lição bem estudada, os melhores actores do povo eram atirados para os braços dos garanhões da vila.

Casos de grande sucesso aferiam-se pelos encontros marcados para a esquina da leitaria na tarde do enterro do entrudo onde a vítima aguardava especada até desoras para gáudio da populaça.

Eram outros carnavais! Nada que se compare ao esplendor dos nossos dias com os directos televisivos do desfile da escola de Ipanema no Sambódromo de São Paulo, o Ronaldo ao vivo em cima de um tractor no Carnaval de Sines, as meninas de Bragança em fio dental ou o programa clássico: a grande curte de ver o sol nascer (ou estaria a pôr-se?) com uma baita bezana e uma chavala (ou seria um chaval?!!!!).

O Triunfo das Chatas

2008-07-06T04:52:00.000-07:00

"Nossa Senhora da Luz" não sabia. Aguardava o futuro na alpendrada nas traseiras da casa do Sr António Vieira, na Caramujeira, entre charruas e carros de besta. Há anos que não sentia a linha de água a ondular no casco, desde que a doença tinha obrigado o Sr Vieira a entregar ao genro, o Pedro, o governo da casa.

"Nossa Senhora da Luz" pressentia. Nunca mais lhe tinham calafetado as juntas e tinha medo de ir ao fundo quando voltasse ao mar.
É verdade que os calafates desapareceram e compreende que o Pedro com tanta lida não tenha vagar para limpar, raspar e pintar de novo as suas listas vermelha, amarela e azul que já estão esbatidas e tristes.

"Nossa Senhora da Luz" recorda quando ela e as suas companheiras pareciam um arco-íris no areal. Saíam à noitinha e o mais provável era regressarem pela manhã carregadas de safias, douradinhas, salmonetes e lulas. Quisesse Deus que não tivessem de varar em Benagil com mar de fora!!...
Nesses dias ficava-se em terra.
António Vieira também era agricultor e repartia a faina da pesca com os cuidados devidos à amêndoa, à alfarroba, à uva, à azeitona e ao figo. Semeava ainda umas favas e umas ervilhas. Aos domingos ia espairecer um bocado com o Sr Francisco Correia, artesão da ucharia que, tal como ela, se acumulava agora sem uso.
Ambos limpavam cuidadosamente as algas e retocavam as cores do corpo esguio de "Nossa Senhora da Luz" para as festas da padroeira da Praia do Carvoeiro. Nesse dia cortava as águas coberta de flores e era ela que levava o andor...

Mas isso eram outros tempos. Os estaleiros de construção naval que começavam junto à Fábrica Feu e iam até à ponte de Portimão já desapareceram. "Nossa Senhora da Luz" tinha nascido ali, junto à lota, feita de um robusto tronco de pinheiro da Serra de Monchique....Só das mãos do Sr Borralho é que saíam botes de madeira tão airosos.

Um dia o Pedro trouxe a "Karina Vanesa" para dentro da alpendrada. Era uma chata de fibra.
"Nossa Senhora da Luz" ficou a saber: uma embarcação de fibra é mais leve, um homem vara-a e vira-a sozinho, limpa-se bem, tem casco duplo, é mais complicada de afundar, navega melhor.

O Pedro e a "Karina Vanesa" passaram a sair juntos todos os fins-de-semana e ela para ali ficava, cada vez se sentia mais ressequida, mais desbotada, mais empecilho.

Faz duas semanas apareceu o Pedro mais um senhor. Ouviu-os falar estrangeiro.
No sábado passado esse senhor estrangeiro voltou com um camião que a carregou a ela e ao resto. E no domingo, quando o sol nasceu, deu por si plantada no meio de um relvado! À sombra de uma palmeira importada das Canárias.

"Nossa Senhora da Luz" não sabia nem ficou a saber que há a tentação sistemática de deixar perder os saberes antigos, fruto de uma evolução lenta mas consistente com o modo de vida. Não sabia que só quando as memórias e as técnicas desaparecem completamente é que se tenta recuperar uma realidade já morta. E expô-la numa vitrine. Não sabia.

A Proposta

2008-07-02T14:38:00.000-07:00

Paulo Mendes é um homem feliz. Tem 28 anos e há 8 que é casado. Com a mesma mulher, Carminda. Mendes pelo casamento, não que ela quisesse, mas à última hora não ia discutir isso na frente do padre Eugénio.

Mora no interior do Algarve, no Vale das Éguas, onde ainda resistem três casais: a casa onde mora; andando 165 passos a descer pela margem da ribeira, a casa dos pais; pela esquerda, 111 passos ribeira acima, a casa dos sogros.

A azáfama é grande mas a família ajuda-se. A verdade é que as laranjas já não valem tanto, mas compras na praça é coisa que não se faz e a reforma vai dando para os velhotes se aguentarem. Os ordenados dele e da mulher juntos, do Hotel Roque Sol, dão bem para viverem.

Problemas são só os 3 332 passos que distam da sua casa ao alcatrão que o leva a ele e à mulher ao emprego. E anda para resolvê-los há mais de 12 anos.

Na verdade a questão ainda é mais antiga, do tempo em que tinha de ir à escola da Gralheira, a pé. Quando chovia, a estrada era barranco. E ele tinha que passar por cima dos valados.

Quando começou a trabalhar, comprou uma motorizada. Que não andava dentro de água nem passava por cima dos valados. Portanto o problema agravou-se. E não se resolveu quando, anos mais tarde, comprou um carro. Como se sabe, os carros também não andam por cima de valados.

Por isso, desde que faz a barba, o Paulo não deixa sossegar o presidente da junta " estou farto de andar por cima dos valados...". Mas nada.

Há tempos, durante a última campanha eleitoral para as autárquicas, apareceu em Vale das Éguas uma caravana de jipes, que, como se sabe, são carros que passam por cima de valados.

O candidato ficou entusiasmado por ver 3 famílias a viver num sítio tão afastado, com os campos bem arranjados e as casas caiadas. Paulo confirmou-lhe "somos muito felizes, mas temos um problema: os 3 332 passos da minha casa ao alcatrão".

O candidato prometeu-lhe "Eu resolvo isso assim que for eleito". E o Paulo acreditou. Porque este candidato era uma pessoa de fora, muito vista na televisão e com grande traquejo. E votou nele. Isto é, votou no arranjo da estrada, tal como a Carminda, os pais e os sogros. E o candidato foi eleito.

Paulo ficou na expectativa do início das obras. Dois meses, seis, acabou o Verão...e já não esperou mais. Foi à câmara "Quero falar com o Sr Presidente".

Paulo lá lhe foi lembrando da promessa de arranjar a estrada. O presidente teve então uma ideia genial " Se você quisesse, eu arranjava uma casa para si, aqui na cidade, e também para os seus pais e sogros". Paulo sorriu "Oh Sr Presidente! Nós não queremos mudar de sítio. Nós somos felizes ali." "Sendo assim, depois dizemos-lhe alguma coisa".

Passados 15 dias, estava o Paulo na segurança do turno da noite a folhear um jornal diário...lá estava a fotografia do presidente a dizer que "era uma prioridade da autarquia combater a interioridade através da conjugação de sinergias para incentivar os jovens a instalarem-se nos campos, nomeadamente através da requalificação das acessibilidades...".

Paulo Jorge tresleu e concluiu: "É desta!!!"
Por isso, foi com enorme expectativa que uns dias depois abriu a carta acabada de chegar da câmara. Lá dentro, juntamente com as instruções de preenchimento, vinham três conjuntos de impressos para candidatura a habitação no novo bairro social da sede do concelho, bem junto ao mar.

Modelos Luminosos

2008-06-06T15:36:00.000-07:00

Efeito Pétala

Esta apaixonou-me. Já me habituei a ela depois de alguns minutos de contemplação.
Não consigo olhar para outra.
Vinha caminhando sob o efeito folha de um sobreiro. Era uma zona cerrada de montado de sobro, tudo variáveis na mesma gama de cores. De repente surge-me esta mancha de cor, não percebi o que era.
Só depois ccmpreendi que era uma orquídea. O efeito pétala.
Uma clara orquídea linda violeta, com risquinhas e não pintinhas pretas nas folhas.
Fiquei-me assim, embasbacado. Toma conta de mim um embevecimento tal… e desato a namorar. Parado, muito quieto. É sempre assim com os modelos antes de pintá-los. Puro estado de paixão.
Quero entender-lhe os padrões. E quando acabo de fazer o desenho, é minha. Sinto que está acabado quando a tenho cá dentro.
E quando já a tenho levo-a comigo.
O modelo fica cá mas eu levo a orquídea.
Desenho, e vejo e oiço mais longe.

Ai o sal!

Sempre que penso em fazer um certo motivo surge logo outra coisa qualquer pela qual me apaixono e faço-a. Não consigo fazer nada contrariado.
Disse que ia fazer um sobreiro, mas depois
- Ai o Sal!
Se eu estou a fazer uma coisa contrariado não vale a pena.
É que fiz um print destas aguarelas para ver os efeitos do sal. E quero usá-lo nesta paisagem, aqui, na textura das rochas.
- Tem vindo tanto bicho e tanta porcaria aqui parar à paleta!
Bom, na verdade eu desenho mais do que pinto, porque se eu pinto tenho de fazer o desenho por baixo. Não consigo dissociar as duas coisas: desenho e pintura. Estão ligadas, gosto das duas, sinto falta das duas.
Esta é uma pintura mais solta, estou a tirar partido de uma aguarela. Assim, livre.
- Ai o sal!
Isto porque a aguarela tem um timing para secar. O stress da aguarela é conseguir ter sempre o pincel húmido para a água fluir. E agora é que ponho o sal.
O desenho é como um todo que nasce e cresce ao mesmo tempo.
Lápis e aguarela são a coerência. O sal dá-lhe profundidade (talvez maturidade?) e resulta na textura para esta rocha que procuro.

Escultura não mexe, não muda

Esta árvore foi a única coisa porque me apaixonei, assim, a nascer da rocha, assim, branca e preta. Cá está. Não tem folhas.
Prefiro formas fechadas, sem muito pormenor, não tenho paciência, quando muito para definir o contorno das copas, não para ir à forma das manchinhas. Não tenho mesmo paciência. Sobretudo se for assim, desenho rápido, não tenho.
O sítio de que eu gostei mais, onde vi mais coisas que me apetecia desenhar, foi onde produzi menos.
Quando gosto das coisas tenho de as conhecer, apropriar-me delas, e isso não é chegar, desenhar e andar. Tenho de vivê-las. O primeiro olhar é diferente do segundo, o segundo do terceiro. E não me apetece desenhar antes do décimo.
Desenho calhaus porque está sol e já não estão pardos. Metade do dia esteve cinzento, sem luz nenhuma.
Por isso é que eu gosto de escultura, não mexe, não muda.

Narcisos Luminosos

Fiz os narcisos, mas não me dei bem com os amarelos. Ficaram muito luminosos. Não têm modulação, nem volumetria.
Tenho mais facilidade em fazer desenho à vista. Deve ser por isso que desenho mais plantas. As plantinhas não vão a lado nenhum – se bem que as flores, às vezes, não páram quietas.
Eu por acaso, a desenhar, não falo. Há estudos que dizem que o raciocínio verbal é o oposto do que é usado para desenhar. Deve ser por isso.
- Olha ali um bicho!
Uns acharam que era um insecto; outros que era um gaio.
Só eu é que achei que não tive tempo para pensar o que era aquilo.
Está quase no fim do dia e a flor está cor-de-rosa – uma cistus qualquer coisa. Vou desenhá-la. Pode ser que a luz ainda chegue, e a noite, por mim, venha mais devagarinho…
Podia deixar para amanhã, mas sei que posso não encontrar uma assim de manhã, assim fechadinha.

Mais que um desenho

Eu riscava em cima de tudo o que apanhava. Onde houvesse um espaço branco, qualquer espaço branco, como o que existe nas folhas pouco escritas no início e no fim dos livros. Não podia apanhar um bocadinho de papel.
O meu sonho de infância era ter canetas de feltro de muitas cores, coisa que eu não tinha. E disto recordo-me antes de começar a desenhar, antes dos três anos. Aos cinco anos já fazia muita coisa, no infantário.
Aos quatro ficava com a minha tia que levava os meus desenhos para a vizinha ver. A vizinha era professora primária.
A única coisa que me lembro de fazer desde sempre é desenhar. Acho que nunca pintei.
Antes desenhava compulsivamente porque queria saber desenhar, levada pela frustação de querer saber mais e mais depressa, por querer ter quem me ensinasse.
Depois passou a ser o desenho não por si, mas como coisa útil, posta ao serviço de outras coisas. O desenho não é agora um fim em si mesmo e continuará a não ser.
Desenhamos mais para os outros que para nós. Desenhamos para ter um caderno cheio de desenhos. E o que resulta do acto de desenhar é muito mais que o desenho, modifica-nos, a nós e à nossa percepção do sítio.
Somos também o que o acto de desenhar imprime em nós.
O importante é o processo, não é o desenho. E essa é que é a parte fascinante.

Freixos de Pedra à Cinta

- Quero desenhar uns freixos de pedra à cinta.
Falo sozinho, sobretudo se tenho dúvidas, não sei se faça isto ou aquilo.
- Não faço mais paisagem. Deixo a rocha e o céu como se estivesse deitado no chão a olhar o horizonte.
Acordava muito cedo para desenhar. Então quando me davam coisas novas…! Acordava e ia desenhar para o chão com as canetas, lápis de cor, de cera…
E isto acontecia mesmo antes dos cinco anos, mas desses momentos não tenho memória. Apenas sei porque tenho desenhos mais antigos.
A minha avó ia buscar livros de animais para me adormecer. Era na Fuzeta. Ela adormecia e eu continuava a perguntar:
- E este? E este?
E cantava:
Quem são os três cavalheiros
Que fazem sombra no mar
São os três reis do Oriente
Gaspar, Belchior , Baltazar
Guiados por uma estrela
Que um anjo levava na mão…

Pr’aí tinta

Nestes líquenes amarelos pus bastante água, pr’aí tinta! É “água livre”, não estive a fazer textura. Gosto de fazer tal e qual, mas no caso concreto destes líquenes na rocha não quero perder muito tempo.
Neste caso não quero fazer tal qual. Quero fazer outros desenhos.
Ontem estava mais desconfortável que hoje, a desenhar sentado na arriba do Douro. Hoje até posso deitar-me sobre o granito redondo e macio. Hoje estou muito bem.
Nunca faço pintura abstrata. Uso a abstração que está na natureza.
O meu desenho é simples, a lápis e aguarela. Raramente pinto. O que faço é desenhar e pintar os desenhos. Não pinto, a pintura é para os pintores que pintam a sério. Isto é ilustração. Nestes casos assim, é um bocado de pintura, não estou com grande pormenor, estou a deixar que o desenho leve o seu rumo, não estou sempre a olhar para o modelo.
Nunca sei como o desenho vai ficar, leva o seu tempo, é um processo, vão acontecendo coisas, com o cérebro, com as mãos.
Comecei a desenhar antes de saber escrever. Sempre desenhei mais do que as pessoas que eu conhecia.

Espírito Tafoni

Tenho sobreiros à minha espera. Mas esta pedra dos buracos redondos… e em espiral… e pronto. Já estou agarrado. Vou ficar a namorá-la. A ela e à avelaneira.
Vem luz de todos os lados… talvez mais de cima, é difícil de perceber. Vou fazer mais claro do lado direito e mais escuro do lado da sombra. Vê-se só uma subtileza. Se ao menos eu conseguisse inventar um foco potentíssimo, seria muito diferente.
A avelaneira está a pedir cor. Não sei se fique e procure ao lado da paleta as cores a usar aqui. Para fazer certinho como me apetece ficava aqui muito tempo e há sobreiros à minha espera.
Toda a delicadeza está em cima. Esta é uma boa textura … preciso do mais liso possível…Meço o que é maior. Hum… um lápis inofensivo, mais para o duro que para o mole, para não deixar muita nuance. Lápis duro acariciando o papel, linhas muito fininhas, é preciso apanhar a sensibilidade, sem deixar marca.
Não sei quem conhece melhor este Mundo – se nós se os sistematas. Com o desenho estamos mais próximo. Mergulhamos no detalhe que nem um fuso para a identificação. Obriga-nos a estar muito perto das coisas. Faz-nos ser as coisas.
Esta fusão é espiritualidade.
Se a minha parte religiosa estivesse, era por aqui, e é por aqui que eu vou. Neste montado. Afinal, tenho sobreiros à minha espera.

Urzes Brancas

2008-06-06T15:24:00.000-07:00

No jogo das francas matizes
de um corpo conhecido
um sopro do bosque de lódãos
tantas margens de zimbros
urzes brancas, urzes brancas.

Sapo - de - unha - negra

2008-06-03T13:45:00.000-07:00

Nas viagens e nos locais de paragem foram muitos os animais avistados e imaginados, menos os tocados e manejados.
Vimos um Mocho Real numa Faia, pegas rabudas num campo de batatas, a toca de uma coelha esventrada por uma raposa que lhe levou os coelhinhos, duas poupas a voarem das suas tocas mal - cheirosas junto ao chão, um corço a beber na Ribeira do Mosteiro, os grifos e os seus bebés nos ninhos abruptos das fragas, os abutres do Egipto, águias e falcões às dezenas em espiral ascendente sobre a nossa cabeça no Castro de Siraguenha ….
Quem sofreu nas mãos do Marco uma tarde inteira foi uma bela lagartixa das rochas que posou com invulgar sentido de missão involuntária obrigatória. Mas quem sofreu mesmo, mesmo, mesmo, foram Crispim e Francisquinho, dois sapinhos de unha negra que se atravessaram na estrada quando estávamos a chegar ao albergue, e que foram parar directamente sobre duas mesas da nossa fria sala; numa sob os olhares atentos e perscrutadores dos Pedros e da Sara, na outra, sob a mirada intensa e indagadora da Nádia e o Marco. A Sandra rodopiava de mesa em mesa a conter o ímpeto de acabar com aquele sofrimento de modelos à força e devolvê-los à proveniência. O Marcos assistia de longe, imune à atracção anfíbia. Assim foi o diálogo:

- O bicho está stressado!
- É um modelo vivo em movimento.
- Movimento em modelo vivo.
- Isso.
- Só mais um bocadinho…
- … em nome da ciência ou da arte, já não sei bem!
- Então qual é o nome deste?
- Sapo de unha preta?
- É o Crispim.
- Nunca tinha agarrado um!
- Nunca tinhas agarrado um Crispim?
- Um Crispim não. Só um Francisquinho.
- O nosso é o Francisquinho.
- Esse é de BD.
- Pelobates cultribes.
- O quê?
- Coach!!! Coach!!!Coach!!!
- Pelobates cultribes.
- É o nome dele.
- A unha é demais!
- Isso é o nome de código.
- Este sapo é um espião.
- Precisa de ir para a rua, coitado.
- Vais é comigo para Lisboa, Oh Crispim!
- Coach!!! Coach!!!Coach!!!
- Que belos músculos! Isso, estica, estica!! Que beleza!
- Fritas estas perninhas…
- Isso.. estica, faz uma forcinha!
- Segura. Assim.
- Aiiii!! – caiu no chão!!!
- Coach!! Coach!! Coach!!!
- Já o agarrei tres vezes!
- Vem cá!
- Que espectáculo, as patas do gajo!!
- Vou é fazer as patas que é giro!
- Estás a inchar… anda cá!
- Ooooooops! (salta para cima da Sandra)
- Coitadinho, está mesmo aflito!
- Não se pode fazer isto aos bichos!!
- Espera aí, vamos colocá-lo dentro deste envelope. Tira-se a bússola – o João já não vem, não é? - assim fica mais calmo.
- Deixa-te estar aí sossegadinho…
- Bem me parecia que ele não aguentava muito tempo assim…
- Fiz mais rápido…
- Estavas a pressentir que ele ia saltar…
- Ele ia ali, tu é que não percebeste.
- Coach!!! Coach!!!
- Parece uma vaca!
- Está assustadíssimo.
- Isto já é grasnar…
- Ó Marcos, não desenhas o sapo?
- Eu é mais bolos.
- Pupino…
- Coubes… de Bruxelas…
- Feijão brumelho…
- Coach!!! Coach!!!
- O gajo está mesmo stressado!
- O príncipe…
- Ele precisa de água….
- Vou levá-lo. Acabou a tortura.
- Puseste – lhe água em cima?
- Pus, no canteiro….

(à entrada do albergue, todos)
- Assim, os dois, perto.
- Estava com saudades do amiguinho.
- Na estrada estavam a 5 m um do outrro.
- Olha como ele se enterra..
- E este também…
- Que rápido..
- Usa a unha como elevador…
- Neste caso como descedor..
- Isso…
- Já fizemos sapos, abutres, aves…
- Pupinos…
- Já viste o fractal?
-… alfavaca …
- Ah! A folha de feto!
- Repete-se a estrutura dentro da outra.
- … feijão bromelho…
- A aragem é uma boa aragem, mas não havia necessidade de ser tão fria….
- … pimentos…
- … pupinos …
- Tentámos encontrar, p’ra desenhar, um.. um..
- … um predador do silúrico?
- Uma vez o cenozóco encontrou-se com o holocénico e foram visitar o fanerozóico que estava muito sozinho… até que caiu um meteorito…
- … coitado!
- Do meteorito?
- … feijão bromelho…
- Tu grifalhas?
- Ai não grifalho não senhor, não grifalho não senhor!
- Ai grifalhas, ai grifalhas!
- Ai não grifalho, não grifalho!
- E tu? Reverberas?
- Ai não reverbero, não reverbero!
- Então assarapantas?
- Ai não assarapanto, não assarapanto!
- Eu binoculo.
- Chá?
- Sim! Chá!
- Vamos!
- O Chá aquece o esófago …
- … e depois passa para a alma …
- … que está entre o esófago e as costas.
- Isso.

Terras de Quartzo - Azeitona

2008-06-03T13:27:00.000-07:00

I

À Oliveira – Mãe
semente – magma
forjada dentro da terra
recozida, ao sol, à geada.

Tronco - mapa do vale
cada nó um remoinho de rostos
suor dos homens
em terras de quartzo azeitona.

Líquenes gema - d’ovo
dão à oliveira – mãe – amada
um perfume de sedas
uma escultura de renovo.

Derrama troncos
de contornos seguros, imortais.
A Oliveira seduz o tempo.
Nela habitam
deuses e deusas minerais.

À Fraga
magma – semente
forjada dentro da terra
moldada pela vida e pelo vento.

No seio da Fraga, o vale,
memória de planícies abissais,
prepara leitos fofos para a água doce
como para os oceanos primordiais.

Líquenes fractais criam nas fragas
olhares mostarda, pinceladas rituais.

Às lágrimas em corredoiro
aconchega-as num só rio
meandros mosteiro das gentes
cravados sulcos do estio.

E da azeitona - quartzo
dos seus corpos rocha – azeite
inventaram os homens
de luz e água
deleite.

Em cada dia uma célula mais
um mineral mais.
Um mineral que é uma célula mais
em cada dia.

Como nos aljezures:
a oliveira não vive sem os muros de pedra.
Cairia.

II

Fraga e Oliveira concedem
ainda hoje, e sempre,
passagem ao ribeiro,
e a quem queira.

À amêndoa, ao zambulho e à rondadeira.
À ovelha churra da terra quente.
Ao pica-pau e ao chapim,
ao corço e ao javali.
À cobra – cabeluda.
E à papalva farfalhuda.

De musgos se afofam,
pedra e tronco,
preparam-se e convidam a ficar.
Nos altos penedos, a águia real
os grifos, gralhas, o pombo – torcaz
no topo das copas, rolas, tordos;
na base, os lagartos, a doninha,
a marta – fuinha,
o rato, o gato – bravo, o texugo
a raposa, o lobo…
e as carochinhas.

Ondifone Poema

2008-05-27T13:53:00.000-07:00

São ininterruptas
e pequenas
as ondas do rio d’oiro.
Cada uma um segredo
que tem de ser levado
inteiro.

Cada onda sucede à outra
não há duas iguais
nem de som nem de tema
e seguem no seu cantar
em ondifone poema.

Cantam confidências
de um mar Varisco
que salgou o tempo.
Mar que as crianças
dizem escutar
enquanto a sua mãe
dorme serena
ao som
de um ondifone poema.

E quem nasce no planalto
e dorme na cama do Douro
é fadado
pela generosidade da terra
porque foi embalado
oo som
de um ondifone poema.

Arribas d'Ouro

2008-05-27T13:19:00.000-07:00

São gigantes fenomenais
e velam pelas águas d’ouro.

Soldados – penedo
de máscaras líquene – caril,
abrupta fortaleza
una, viril,
protege do tempo
os segredos universais
o calor da rocha derretida
nos fornos colossais,
testemunho de continentes loucos,
de vulcões que nunca viram a luz,
gigantes de granito branco e negro
outrora forno, hoje fortaleza
os tais soldados – penedo.

Tanto amor de uma assentada

2008-05-20T14:15:00.000-07:00

Tanto carinho rolado
no ninho, de uma assentada.
É a mãe grifa de amor
que se esmera deleitada.
Tantos mimos desde a madrugada.

Bica, debica, enrola,
pica, empurra, rebola,
o bebé aceita, coopera,
desespera e colabora.

Vem o pai, traz comida,
chega ao ninho, babado,
ele e ela enrolam, rebolam,
viram, reviram, coçam,
comemoram e entreolham-se:
- Que linda criança é a nossa!

Pai grifo olha em redor.
Na fraga a pique, mais abaixo,
estão dois grifos grandes parados.
Feitos estátua e de olhos fechados.

Um olho buliu e o outro lhe ardeu:
- Quem são aqueles dois, quem são?
A mãe grifa respondeu:
- Não há razão para preocupação!
São nossos primos, nossos vizinhos,
acabaram de chegar da jornada.
E estão alerta, desde a madrugada.

E o tal tanto amor
(o mar de carinhos,
a madrugada de mimos)
por momentos suspenso
devido ao perigo potencial,
voltou de novo duma assentada.

E vira, debica, sacode e rebola,
enrola, cata, repica e abana,
na fofa criança,
farfalhuda e de penugem branca,
até ao momento crucial
em que o pai regurgita,
em que desembucha
na pequenininha boca…
mas, antes, deixa ficar no ar
uma muito importante nota:
- Que linda criança é a nossa!

Duendes Desenhadores

2008-05-18T14:12:00.000-07:00

I

Ele era mais aves.
E a cada canção,
sabia as cores e a forma
de quem as cantava.
Sabia ainda o que dizia,
se gritava de alerta,
se com a voz enamorada.
Tanto as conhecia
que ao desenhar uma fraga,
pelos tons da rocha
pela minúcia da estrada,
adivinhava os ninhos
os locais de repouso
residências de Invernada.

Ela era mais flores.
Adivinhava o movimento
da pétala amarrotada
que ao sol primaveril
se desenrola, luzidia, lavada.
E aos musgos segredava
segredos colhidos da água,
palavras parávam o tempo,
e ela, calma, no papel
imortalizava
o vento, o musgo,
as águas,
tudo pára,
os esporos nas coifas,
os gâmetas na água,
para que ela os desenhe
mão – grafite – deusa sussurrada.

Quando imortal o desenho surge,
retorna a brisa,
cada passo à sua estrada.

II

Todos eram a luz
que passa
e que inventa
a cada momento
nova paisagem.

Como se houvesse
que criar
distinta rapidez
ao desenhar.

Para cada luz
seu jogo de nuvens
outro sol descobre
sob a pedra uma passagem.

Aguça o mistério,
parda assim, a luz.
Espicaça o engenho
de quem desenha,
que sem o saber
está a deslindar
o segredo das sombras
o feitiço do olhar.

III

Vem o sol
e pelos raios de luz
descem os Duendes da Cor.
Cada um um tom
cada um um reflexo,
uma alegria,
acendem a ave, a flor,
a pedra, a cortiça,
a lagartixa luzidia.

Acorda o torpor
do sempre igual pardo terror,
todas as árvores do mesmo verde
cada orquídea cinza
na sua paixão dormente,
sem perfume,
sem a aura do amor,
morta para a abelha,
que passa, alheia,
sem saber que sombrio
o seu destino
pardo repousa.

Vem a luz
e com o sol
os Duendes da Cor.
E a orquídea que jazia
num pranto pardacento
acorda para ser amada.
Grita lilás!
E grita amarela, dourada!

Brilham os perfumes,
acordam os sons das asas,
fundem-se, orquídea e abelha,
enamoradas.
E segue o ciclo da vida
pelos duendes do sol renovada.

A Caverna

2008-05-09T14:35:00.000-07:00

Pessoas como barras metálicas
transportam vidas transparentes.

Pisam chão de paralelepípedos,
calcário preso no cimento.

No tecto
caixotões de betão frio.
Duas aberturas quadradas
por onde entra a luz:
uma azul, outra encarnada.
Nelas projectadas
sombras de grades.

Sete caixas de aço
controlam saídas e entradas.
Para entrar espera um casal
(ele e ela de costas,
cada um com telemóvel).
Duas senhoras
trocam de sacos.
Todos trocam de vidas.

Flores, barcos, peixes e fateixas
saem do fundo no vidro pintados.

Pessoas como caixotões de cimento frio
transportam vidros pintados de vida.

Nascem Nuteixos

2008-04-25T13:58:00.000-07:00

No Reino Ceno não há ninguém mais irrequieto do que as Dunas. Sentem comichão quando homens e animais andam sobre elas, sobretudo quando os pescadores arrastam para terra os barcos pesados da pescaria, como acontece quando chegam da faina do atum à Praia do Barril.

Nuna é a Duna da Praia do Barril. Tem muitas cócegas nestas alturas e toda ela é um riso enorme e macio que se confunde com a rebentação das ondas. Anda sempre na cabriolice com o vento e com ele inventa construções na areia. Adora pregar partidas ocultando as fateixas das traineiras sob o areal.

No dia seguinte ninguém reconhece a praia...O corpo de Nuna assume novas ondulações que transformam o areal num castelo gigante com escadas da madeira dos barcos naufragados, ou num combóio de carruagens decoradas com conchas e búzios ou ainda numa torre com as embarcações da praia nas ameias. Uma vez, com os grãos de quartzo do seu corpo, imitou um cardume de sardinhas cintilantes à luz laranja da manhã. Aos olhos dos Homens tal aparição era uma miragem e entre as Dunas, Nuna, ficou conhecida como a Escultora das Areias.

Os pescadores perdem-se no meio da imaginação de Nuna e têm de procurar primeiro os barcos e depois as fateixas. Só que nunca encontram as fateixas e têm de voltar a fazer mais e mais porque não há cerco dos atuns sem elas.
É assim que Nuna consegue coleccionar lonjuras de fateixas. Embala-as
nas suas curvas de maresia quente ao som de melodias do Mundo das Medusas.

Cada dia que passa Duna Nuna constrói menos formas na areia na companhia do vento. Enternece-se horas a fio a olhar para as suas fateixas e a dar-lhes brilho com algas vermelhas.
Até que num fim de tarde chegou o Vento de Levante, danado para fazer reviravoltas no seu corpo alongado de beijas-mar. Nuna disse-lhe:
- A partir de hoje não me mexo mais. Tudo o que quero é cuidar das minhas fateixas.

O Levante sabia que se uma duna não brincar morre e como também não gostava nada de ser contrariado, respondeu-lhe:
- Nuna, Nuna...Uma Duna para ser Duna tem de dançar bailes de areia e de vento!
Mas como o que lhe dizia não dava resultado, Levante resolveu pedir ajuda ao Mago P.M.C. Zóico. Soprou ao seu amigo Vento de Noroeste e às filhas Brisas de Sul e de Norte para que o localizassem. Não havia hipótese de falha, já que todos os quadrantes do tempo estavam vigiados.
Assim que a Brisa de Sul avistou o Mago num bando de Ornitogeas, provocou uma tempestade tão inesperada e bamboleante que os obrigou a alterar a rota e a pousar na Praia do Barril.

A duna sentiu comichão provocada pelos pezinhos destas aves sobre o seu corpo de areia móvel. Mas foi quando o Mago pisou a praia que aconteceu algo de extraordinário: Duna Nuna transformou-se não num mas em centenas de Nuteixos, um por cada fateixa que acarinhava.

É por isso que quando vamos à praia do Barril podemos ver os Nuteixos alinhados na areia. São âncoras esbeltas e luzidias, vaidosamente dispostas como soldados dunares. São continuidade do areal, com o qual se confundem, tal como uma miragem que aparece e desaparece.
Se lhes encostarmos o ouvido cantam canções de medusa. Se lhes dermos brilho com algas vermelhas contam-nos histórias de pescadores da faina do atum e de dunas e ventos enamorados.

Duna Luna

2008-04-24T12:53:00.000-07:00

Luna, a duna da praia de Faro, é irmã da duna Nuna e, tal como ela, sente comichão quando homens e animais caminham na praia com os pés descalços e com os dedos a fazer fosquinhas.
No Verão, Luna é um riso enorme e macio que se confunde com a rebentação das ondas, quando milhares de pés nus se passeiam sobre ela e quase morre de cócegas.

Luna e o Vento adoram pregar partidas ocultando roupas, malas, óculos e chapéus-de-sol sob o areal. Antigamente escondiam os barcos e as redes de pesca pela calada da noite. No dia seguinte os poucos pescadores que viviam na praia passavam o dia à procura das suas embarcações.... Hoje é o mesmo, só que há muito mais coisas para tapar. Os veraneantes perdem-se no meio da imaginação de Luna e têm de procurar a sua toalha pendurada no tentáculo duma escultura de polvo ou resgatar os seus óculos ao volante de um carro de areia. Por causa destas brincadeiras de Luna, não há pessoa que não queira ir visitar a Praia de Faro.

Mas cada dia que passa Luna brinca menos com o vento, está triste.
- O que tens, Luna? pergunta-lhe o vento de Sueste, que de todos os ventos é o mais imaginativo e matreiro.
- Não me consigo mover tão bem. Há partes do meu corpo que não se mexem e estão a ser comidas pelo mar.
- Quais são? e Luna explicou onde era. Aqui, aqui e aqui.
- Não te preocupes, eu vou ver o que se passa.

Duna Luna é toda a ilha de Faro. Graças a ela, uma parte do mar é uma laguna de águas calmas entre a ilha e o continente. Só que o mar sempre reclamou aquele bocadinho de água salgada e Luna vive numa luta constante, movendo-se para cá e para lá. Sempre conseguiu vencê-lo. O que estaria a acontecer agora?

Quando se dirigia para o primeiro local apontado por Luna, Sueste encontrou um casal de robalos que tinha vindo desovar nas águas quentes da laguna. Estava maré – alta.
Parou e perguntou-lhes:
- Amigos Robalos, sabem porque motivo não se pode mover a Duna Luna?
- Não sabemos, mas a Ria tem cada vez mais ondas e é menos segura para criar os nossos filhos.
Sueste seguiu o seu caminho e quando lá chegou só viu casas de betão e ruas de asfalto.

Quando se dirigia para o segundo local apontado por Luna, encontrou um casal de galinhas sultanas a almoçar, no sapal da laguna. Estava maré – baixa.
Sueste parou e perguntou-lhes:
- Amigas Sultanas, sabem porque motivo não se pode mover a Duna Luna?
- Não sabemos, mas a Ria tem cada vez menos minhocas e a lama está a ficar mais salgada.
Sueste seguiu o seu caminho e quando lá chegou só viu casas de betão e ruas de asfalto.

Quando se dirigia para o terceiro local apontado por Luna, o vento Sueste agitou uma comunidade de estorno. Estava no centro da ilha.
Parou e perguntou-lhes:
- Amigos Estornos, sabem porque motivo não se pode mover a Duna Luna?
- Não sabemos. Mas o que é certo é que nós sempre ajudámos a Luna a segurar a areia. Agora que somos menos, muita dela é levada pelo mar.
Sueste seguiu o seu caminho e quando lá chegou só viu casas de betão e ruas de asfalto.

Numa esquina estava uma cabana muito antiga, de madeira. Sueste pediu-lhe guarida. Precisava descansar um pouco. E perguntou-lhe:
- Amiga Cabana, sabes porque motivo o mar está a comer a Duna Luna?
- Não sei. Mas antes, via-te a ti, vento Sueste, e a todos os teus irmãos ventos brincarem com a Duna Luna em toda a extensão do areal.
Agora nem consigo ver o mar.

A Expansão do Universo

2008-04-23T13:10:00.000-07:00

Decidiu ir ver o que se passava
e foi a caminho de Marte
na sua nave unipessoal.

Em Marte disseram-lhe
que se confirmava
a expansão do universo.
O futuro seria o nada.

Não podia ser.

Ele tinha horror ao vazio.

E criou um útero de galáxias.

Viagem Silenciosa

2008-04-22T13:48:00.000-07:00

Três grãos de trigo
vogam, à deriva vogam,
no regato silencioso.

Um é comido pelo peixe,
outro cai no bico do guarda-rios,
e o terceiro encalha na margem,
seca e no vento sobe.

O trigo do peixe
enguia, é enguia
vai para o mar
deslizar na corrente.

O trigo da ave
a ave o largou,
na planície caiu,
na planície nua,
e morreu.

O trigo do vento
o vento o embala
hoje ainda o embala
na seara, na seara,
na seara, sempre na seara,
na seara e para sempre,
o embala… o embala
na seara o embala,
hoje e para sempre,
o vento o embala,
o embala, o embala,
é o vento, a seara é o vento,
a seara o embala,
no vento, no vento,
sempre , sempre,
o embala no vento,
o vento é seara, é seara, é seara…
o vento, e para sempre,
o embala, agora e para sempre…
o embala, o embala…
a seara é o vento…

São Búzios, Lara

2008-04-21T14:14:00.000-07:00

São búzios,
Lara.
Os teus lábios
são de uma única
concha solar.

São laranjas,
Lara.
Os teus rubores
libertam aromas
de sumo em verso.

São universos,
Lara.
Os tempos
e os espaços
por onde passas.

As Asas da Dona Lontra Bernardina

2008-04-13T07:41:00.000-07:00

Na toca da margem da ribeira, que grande azáfama! É Dona Lontra Bernardina que nunca sai de casa. Quer inventar umas asas. Tira que põe, mexe que gira. Tira que põe, mexe que gira.

Dona Lontra Bernardina tem na ria de Alvor um laboratório de alquimia. Quer fazer umas asas para velivolar pelo atrimundo, como a águia, como a andorinha. Tira que põe, mexe que gira. Tira que põe, mexe que gira.

No Inverno, a Águia Pesqueira conta-lhe sobre a neve na Escandinávia.
No Verão o Perna – Longa conta-lhe sobre os desertos de África. E a Dona Lontra Bernardina pergunta-lhes:
- Porque não têm asas as lontras? E porque não voam o mundo?

Já criou um buzinverso unilaranja, uma estrelância ourinémona, uma serilua triluche. Umas asas é que não. E tenta, tenta, tenta. Tira que põe, mexe que gira. Tira que põe, mexe que gira.

Um dia foi visitá-la o Borrelho-de-Coleira-Interrompida e levou-lhe a morraça verde de que fez o seu ninho no sapal.
- A morraça pode ser o ingrediente que te falta!

Noutro dia, foi vê-la a Andorinha-do-Mar-Anã e ofereceu-lhe um estorno flexível de que fez o seu ninho na duna.
- O estorno pode ser o que precisas para as asas!

Ainda noutro dia entrou pela sua casa adentro uma Dourada que a brindou com um pacote do mais saboroso plâncton das águas do estuário.
- O plâncton pode ser o segredo para voares!

Dona Lontra Bernardina agradeceu os seus presentes. Pela primeira vez tomara consciência de que não conhecia as plantas que cresciam mesmo ao lado da sua casa. Nem nunca tinha ido ao sapal, nem à duna, nem às águas do estuário… E mesmo antes de experimentar os novos ingredientes, resolveu retribuir a visita aos seus amigos.

No prado do sapal encontrou o pai Borrelho, que era jardineiro, a podar sapeiras e tamargueiras. Queria deixar tudo pronto para ir ao festim da baixa – mar, organizado pelas amêijoas e lingueirões.

Na duna deparou com a Andorinha-do-Mar-Anã no ninho, protegida do vento pelos cordeirinhos da praia. Chegou mesmo no momento em que umas andorinhas – bebé se libertavam da casca do ovo e outras já corriam atrás de um gafanhoto.

No estuário, imersa nas cores de um jardim de algas e limos, descobriu a Dourada, que era enfermeira e estava a cuidar dos recém – nascidos linguados, robalos e sargos.

Borrelho, Andorinha e Dourada prometeram-lhe que na próxima visita ainda lhe mostrariam outras coisas:
- Quero que vejas como estas flores amarelas vivem dentro das outras plantas do sapal – disse o Borrelho.
- Vou buscar-te na próxima tempestade para veres como a minha duna amortece as ondas – disse a Andorinha.
- Quando o meu amigo choco vier, vou chamar-te para o ajudarmos a pôr os ovos nas alfaces-do-mar – disse a dourada.

Dona Lontra Bernardina chegou a casa cansada. Que fantástico mundo novo tinha ali mesmo ao pé! Dormiu umas horas e quando acordou foi direitinha ao laboratório. À poção para voar juntou a morraça, o estorno e o plâncton. Agitou firmemente aquela mistura psicadélica de verdígulas vermelhas e colocou o tubo de ensaio durante algumas horas nas águas calmas da ria.

Depois engoliu. Em segundos nasceu-lhe uma asa. Depois a outra. Nem queria acreditar! Finalmente podia voar como as aves!!! Saiu e começou a fazer esses e mais esses até cair em redondiz no chão!!

Decidiu ir fazer a surpresa aos seus amigos na festa da baixa – mar.
Já o baile ia a meio quando a Dona Lontra Bernardina tira o seu casaco e
eleva-se no ar, com uma elegância, uma leveza… Tal não foi o desconcerto que até os berbigões pensaram que ela sempre tivera asas!

No fim da noite conheceu o corvo-marinho Abana-Abana que a convidou para voarem até à Ásia. Dona Bernardina disse que sim.
Mas ainda não foi. Não tem tempo. O Mago PMC Zóico nomeou-a naturalista do reino Ceno. O seu laboratório é agora ao ar livre e anda numa azáfama a conhecer cada insecto, cada planta, cada pôr-do-sol da Ria de Alvor.

Lenda da Calçada do Diabo

2008-04-12T04:15:00.000-07:00

Há muito, muito tempo atrás, um almocreve seguia a pé com a sua mula carregada de todo o sal que conseguia para trocar por azeite e cânhamo em Barca D’Alva. Um caminho duro, a pique, entre as arribas do Douro, mas que de tantas vezes o fazer o almocreve já conhecia barrancos e precipícios de olhos fechados.

Só que esse dia, que até ali de sol, começa a tomar-se de nuvens, primeiro cinzentas, depois negras como breu. O almocreve apressa o andar, não queria de maneira nenhuma ficar encurralado pela tempestade, e logo no pior lugar: o desfiladeiro da Ribeira do Mosteiro. Sítio medonho mesmo com luz, sem ela era ninho dos trovões.

Por isso, seguia atentamente pela margem, donde via a ribeira a engrossar a cada minuto. Sabia que se não conseguisse encontrar um local para atravessar aquele tumulto - torrente para o outro lado, corria o risco de um encontro com o Eremita do Brita, que atirava cobras cabeludas e lagartos voadores a quem se atrevesse passar por ali.

Apesar de ter aligeirado o passo, tanto quanto os caminhos exíguos entre as escarpas o permitiam, fez-se noite e o assobiar do vento e a maré – alta da chuva impediram o almocreve de dar mais um passo que fosse. A ribeira derramava-se que se perdia.

Aninhado com a mula sob um enorme penedo redondo na curva da ribeira, eram fustigados por rajadas e bátegas em fúria. Todo o vale era um rio e o esforço agora era para não se deixarem levar pela força da corrente. Todo o carrego de sal já se diluira na água que corria salgada como um mar.

O almocreve já duvidava que conseguisse sair daquele inferno vivo. Os relâmpagos faziam ricochete nos quartzitos e cada cintilar de luz uma labareda que ecoava nas fragas.

Louco de pavor gritou:
- Que me acuda Deus ou o Diabo!

E apareceu-lhe o Diabo.
Negociaram debaixo das águas imparáveis: se o Diabo conseguisse fazer uma ponte e uma calçada que permitisse ao almocreve atravessar para a outra margem até ao planalto, o Diabo ficaria com a sua alma. Mas só se a calçada ficasse totalmente acabada antes do galo cantar três vezes. Foi este o trato.

Em menos de um relâmpago o Diabo ecoou um trovão medonho que fez ribombar milhões de anos de fraguedos vertiginosos. Estremeceu a terra e aquelas formas dos penedos que ao cair da tarde acentuam as nossas certezas sobre tratarem-se de seres bizarros e grotescos, assumiram vida. Sairam do seu lugar na paisagem e vieram ajudar o Diabo a fazer a calçada.

Rocha a calcetar rocha com os punhos; rocha em movimento a transportar rocha numa visão entrecortada por bailes-fumaça de nuvens. Relâmpagos de sangue a ciclonar enraivecidos.

O almocreve e a sua mula ficaram expostos de todos os quadrantes, depois da rocha que os abrigava se ter transformado em gnomo-canteiro, um amontoado de borbotões de xisto a partir pedra, com um queixo enorme e um só olho de quartzo.

Uma azáfama infernal de forja fumegante tomou conta do lugar. E o dia clareou ao 1º cantar do galo. O galo cantou apenas uma vez.

Durante toda a manhã, toda a tempestade, o Diabo e os seus ajudantes construiam a calçada, que surgia fabulosa, com dezoito lancetes de lages de quartzito finamente trabalhadas. Ao meio-dia ouviu-se segundo cantar do galo. Duas vezes o segundo galo cantou.

O diabo urrou com os olhos a derreterem-se em veias, e elfos, fantasmas e gnomos de pedra aumentaram o ritmo do trabalho. E arrepiaram desvairados sons à sua cantilena arrítmica.

Uma longa fila de criaturas endemoninhadas passava de mão em mão pedregulhos a começar no vale e a seguir pela encosta até ao topo. O nevoeiro e a lama só por segundos permitiam descortinar a extrema exactidão do trabalho. O lugar onde muitos se amontoavam deixava saber da evolução da calçada. Era como se em cada minuto uma nova montanha se formasse.

Ao cair da tarde, o emaranhado de diabos de rocha viva estava concentrado no Castro de São Paulito. Bruxas litológicas dançavam estridentes. Anunciavam o fim da Calçada. Rejubilavam por mais uma alma.

O Almocreve e a sua mula tinham caminhado até junto deles, tinham atravessado a ponte e inaugurado a calçada perfeita.
- O fim da minha alma – pensou o Almocreve.

Mas eis que o terceiro galo cantou! E cantou uma, duas, três vezes. Três vezes! E um urro medonho, o mais medonho, ecoou, estremeceu o mundo!
O almocreve foi a correr, ficou ao lado do Diabo: à sua frente, no termo da calçada, estava o Gnomo do Olho de Quartzo, imóvel, com um bloco de quartzito na mão. Para estar concluída, a calçada precisava desta peça, que completava o travamento. Mas o galo cantou antes.

O Almocreve e a sua mula passaram para o planalto. Não levavam o sal. O Almocreve levava a sua alma.

E antes de cair a noite, todos os acólitos do diabo, viajantes - cavaleiros que perderam a alma, incorporaram novamente o seu lugar em forma de penedo. São as figuras das fragas. Só o diabo desapareceu engolido por uma bocarra que se abriu e logo se fechou entre os penhascos do Muro da Abalona.

Mota Aerodinâmica - poema em três momentos

2008-04-06T11:22:00.000-07:00

momento I

em que ELE se vê duplicado,
por dissociação panorâmica
antes de atingir a velocidade da luz
na sua mota aerodinâmica

com jantes em siliprene ionizada
o seu assento em lã de freixo
faróis de rotação em eixo
carburador de cantata matizada

momento II
em que ELA consegue amontoar
em equilíbrio exemplar
vinda da praia, a carga titânica
sobre a sua mota aerodinâmica

os bolinhos de figo, as toalhas, a geleira,
prancha de surf, barbatanas, um abanador,
o baldinho, o chapéu-de-sol, as braçadeiras,
bóias, colchão, um leque e o bronzeador

momento III
choque frontal: ELE + ELA + MOTAS
à velocidade da luz

os bolinhos sabem a siliprene atoalhada
o assento é de figo ionizado e verte cantatas
o chapéu de sol faz rotações em eixo
as barbatanas fogem assustadas

ELE e ELA descobrem o buraco negro
(aquele que faz a ponte entre galáxias)
e partem na nova mota vácuo - dinâmica…

para emoções espaciais a 300 mil quilómetros por segundo visite o site:
http // www.aventuravácuodinâmica.com

Dona Cisna vai namorar

2008-03-15T15:25:00.001-07:00

Dona Cisna vai namorar
e o seu coração é um sonar
saracoteia, ribomba,
seduz e sona,
vibra como um pulsar

Dona Cisna vai de passeio
e insufla de ar o seu penacho
borbulha frus-frus sarapintados
volteia em oito veludos,
penas cheias de trinados.

Dona Cisna vai cheirar a maresia
e de perfumes se despe
aconchega o peito fofo
na sua prancha do verde surf
e desliza luzente e fugidia…

A Pata - Rainha

2008-03-15T15:04:00.000-07:00

A Pata – Rainha
não põe ovos,
põe balões,
- sim, balões!
nas águas do lago
da areia fina.

Nada até ao centro
no seu lago de balões
e logo encontra o trono
de tiras de palma colorida
e aí se fica, quieta, comovida.

Tem na crista
desenhada uma coroa
e sem nunca ser vista
voa, voa, voa,
voa, voa, voa.

Nunca ninguém viu
a Pata – Rainha a voar.
Só a pôr balões
- sim, balões!
a subirem para o ar!

Estrela Cata - Cacás

2008-03-15T14:56:00.000-07:00

Cacá Cata – Estrelas
busca, como sempre,
o firmamento,
sentado na sua almofada de música.

Num dia de concerto,
uma estrela – gémea
de cabelo valseado
desce da Via - Láctea
e arruma-se como um sol,
muito quieta,
numa pausa da música de Cacá.

Cacá não dá por nada.
Cacá nunca perde o rasto a uma estrela
(porque se tem rasto a estrela é cometa…)

Mas esta estrela - gémea
conhece todas as músicas de Cacá.

Devagar, devagarinho,
a estrela sopra na almofada
colchas e colcheias
e valsas de voar.

E sem perceber como
Cacá eleva-se,
sentado nos sons fofos
da sua almofada
em andamento estelar.

Cacá Cata – Estrelas
vai subindo até às névoas
de leite espalhado em fogo
cada vez mais perto,
mais junto das estrelas que não catou.

Sobe e sobe, tanto e tanto,
até que emperra no céu.
E ali fica. Intermitente.
Cintilante. Parado,
ao lado da sua estrela - gémea:
a Estrela Cata – Cacás.

Noites que jorram beijos

2008-03-15T10:18:00.000-07:00

I

As noites que jorram
beijos atravessam luas
de beijos cheias.

II

É na noite noiva
que jorram beijos.

Os beijos atravessam
noivos a noite
e jorram noites
e noites de brancos
beijos.

III

Nas noites
brancos os beijos jorram.

Luas atravessam-se
nas noites e noites
desses beijos
que sendo brancos
das noites jorram.

IV

Noites brancas
de tantos beijos
jorram ainda mais beijos.

Tontos e brancos
brancos e tontos
atravessam
as quatro luas
as quatro noites
num só beijo.

V

Jorram tantos beijos
tontos a noite atravessam
de manhã são rio.

Torrentes de beijos
jorram da noite.
São lágrimas da lua
corada de tantos
beijos
corada de brancos
beijos.

VI

Noites jorram das luas
de beijos coradas
por uma só noite branca.

Na noite, a luz jorrou.
Na boca, o beijo.
Noites jorram beijos
de beijos cheias.
Atravessam luas.
De manhã são rio.

VII

Atravessa a noite
o beijo
jorrou da boca
a sua memória.

Jorrou a lua
da sua memória.
Jorrou das bocas
o beijo
que na sua memória
atravessa a noite.
Tanta noite
e só aquele beijo
a atravessa.

VIII

Na boca o beijo
atravessa de noite
a sua memória.

Beijos atravessam noites.
Jorram da memória
das noites
jorram das noites
jorram dos beijos
memórias
de lua branca.

IX

A noite noiva
veste-se de beijos.

A noite noiva
veste de beijos
o branco
que jorra da lua.
Torrentes de beijos
que de noite jorram
brancas,
atravessam a lua.

X

Jorram tantos beijos
tontos a noite atravessam
de manhã são rio.

O Espadachim Lunar

2007-12-20T13:37:00.000-08:00

Irineu
defende os ovos da Páscoa
do sopro sedutor da lua
e do nascer do sol.

Mas um dos ovos
no vento lunar se eleva.
De espanto pára no alto,
lua sem luz da lua nova.

O sol a nascer
quer resgatar, assim nova,
a lua,
e agiganta-se para a tocar.

Irineu,
então,
transforma-se
no Espadachim Lunar.

A Bóia Amarela em forma de Flor

2007-12-11T12:35:00.000-08:00

O senhor de sandálias, chapéu branco, guarda-sol às riscas e toalha de banho ao ombro tenta desesperadamente abrir o fecho da mochila. Pára junto ao limite da rebentação. Coloca tudo no chão e despe a camisola.

Da mochila retira uma bóia amarela em forma de flor, que enche e coloca nas ondas. Fica com a água pelos joelhos e com o olhar suspenso nas pétalas flutuantes.

O mar é um lago de contínuos tons de anil, o azul só ao fundo se define. Uma alga de mil filamentos castanhos incorpora a areia molhada e quase desaparece. Os pequenos seixos rolados salteados pela maré coreografam o único movimento que assiste a este olhar.
O vento volteia nos panos dos guarda-sóis mas já não produz trinados. Redemoinha, mudo, entre os ombros do homem.

De súbito avista-se um veleiro de dois mastros. Avança rapidamente para a praia. A bóia amarela avança em direcção ao horizonte e o veleiro vem do horizonte. Aproximam-se.

Uma mulher salta da amurada e nada para a bóia. O homem mergulha e nada esguio na água. Até à bóia.
Encontram-se. Abraçam-se.

Já na praia montam o grande guarda-sol de listas. A alga sacode-se. Rebolam abraçados na toalha de veludo. O vento trina suavemente no riso louro da mulher.

O mar salteia as pedras roladas na areia, agora também com búzios e conchas nacaradas que ela apanha e coloca sobre a bóia amarela:

- Era o pólen que faltava.

Batuques sobre a Praia

2007-12-11T11:50:00.000-08:00

Há batuques sobre a praia.
Primeiro longe.
Depois cada vez mais perto.

Os ritmos quentes
sobem em cascata
e derramam-se na areia.

Perante os corpos do Verão
as notas abandonam
a partitura do vento.
Em escalada esculpem
as novas formas
redondas e nuas.

Numa coxa
saricoteia
uma colcha de colcheias.

Fusas em parafuso
fundem-se no dedo do pé
do rapaz sisudo.

Três jovens negras,
retintas negras de biquini,
cada uma
é uma nota de tercina.

Cruzam-se novas toadas
gingam missangas
bailam gargalhadas.

E fica ainda mais doce
o já doce espanto da praia.

Queijo de Odeleite

2007-12-10T15:40:00.000-08:00

Sinto o aroma do leite de cabra com a flor do cardo quando vejo a Ribeira de Odeleite a fundir-se no rio Guadiana. E nem os cem turistas seniores norte-americanos que tomaram de assalto a estrada por onde seguia com o meu dois cavalos vermelho me desviaram do propósito de encontrar a queijaria da Dona Olívia.

Resolvi virar na primeira estrada de terra batida - já não me recordava ao certo como se chegava à povoação de Foz do Odeleite. Mas não era por ali. Estava numa propriedade ladeada pelos dois cursos de água, com figueiras, alfarrobeiras, amendoeiras e oliveiras, com muito pasto e cabras, cujo dono era um inglês que não estava cá porque não podia edificar em zona de Reserva Ecológica Nacional.

Voltei para trás e passei novamente pelos turistas, já quase todos no convés do barco que, subindo o rio, os levaria à zona de arqueologia industrial do Pomarão, depois de Alcoutim. Entrei noutro caminho. Reconheci a estrada e em breve estava num emaranhado de casas brancas onde já nem conseguia virar o carro. Perguntei onde morava a Dona Olívia, e uma senhora toda de negro, com lenço na cabeça, indicou-me que era a última casa, com vista para o Guadiana e para Espanha.

Tive medo dos cães e bradei "Dona Olívia, Oh Dona Olívia!!!!"
Apareceu-me por detrás do tilintar das fitas azuis e amarelas que protegiam a porta, uma figura baixa, magra, discreta. "O que deseja?" " Queijos, ainda tem?"
Entrou, foi buscar um casaco, disse alguma coisa ao seu homem, encostou a porta, "Vamos à queijaria."

Era numa antiga venda, conservava o balcão de madeira logo quando se entra, ligado a duas salas: uma pequena, onde se armazenam os queijos para cura, e outra maior, com várias panelas de leite no chão, onde se ferve o leite e se retira o soro numa banca de aço inox. Tudo impecavelmente limpo.

Junto ao balcão está o frigorífico vertical em vidro, onde se podem ver os queijos imaculados e a mágica infusão da flor do cardo dentro de um copo. "Este líquido castanho é adicionado ao leite para coalhá-lo, depois de fervido e de ter a temperatura ideal" explicou-me Dona Olívia.

"Aprendi com a minha avó. A minha mãe não queria saber de queijos. Fazia em casa, para o meu marido e para o meu filho, e só depois, como a venda não estava a dar nada, é que fizemos esta queijaria. São eles que cuidam e ordenham as cabras, eu, a minha nora e a mãe dela fazemos os queijos."

Quis saber se era suficiente durante todo o ano para a família "Sim, em épocas boas como esta faço 300 queijinhos dia sim dia não. O meu filho no Verão vai para o restaurante ali em baixo. Nessa altura o movimento dos barcos que sobem e descem o rio com turistas é muito maior e aumentam as encomendas de ensopado de enguias e de lebre com feijão branco."

Dona Olívia cultiva a terra: batatas, tomate, melão, cebola e tudo o resto que é preciso. "Mas é uma tristeza ver os campos abandonados, as casinhas a cair. As nossas são casinhas bonitas, não como aqueles prédios que há em Faro, muito altos. E é mesmo para lá que estão a ir todos..."

O filho dela ficou. "Temos cabras e queijos. Mas não julgue que isto de ordenhar 150 cabras por dia é fácil. É preciso uma grande quantidade de leite para os queijos porque o leite de cabra tem muito soro, rende pouco."

Não tem nada a indicar que vende queijos, mas não precisa, porque quem conhece volta. Dona Olívia não consegue responder a todos os pedidos. Agora, por exemplo, vê-se aflita para ter 4000 queijos curados encomendados por uma residencial...

Tem pena que os campos estejam todos a ser comprados por estrangeiros. "Alguns juntam parcelas pequenas numa grande propriedade e até vivem lá dentro em caravanas quando não os deixam construir."

Despedi-me com a promessa de voltar.
Antes de entrar no asfalto, parei, rodeada da branca flor da esteva, para comer à dentada um dos queijinhos que trazia.

Dom Fuínho e o Palhaço Fuí

2007-12-08T14:56:00.000-08:00

Dom Fuínho, regente da banda,
tem um boné e bigodes verdes,
uma batuta e um segredo:
Dom Fuínho é o Palhaço Fuí.

Mas na banda ninguém sabe.
Ninguém sabe alegre Dom Fuínho.
Porque tristes são as canções
de saudade, de melodia.

A batuta de Dom Fuínho
chora no olho lágrimas.
Não há salsas, não há valsas
não há canções de esvoaçar.

Regia a banda, Dom Fuínho,
e é apanhado em flagrante:
- Trouxe o nariz do Palhaço Fuí!
gritou a Pandeireta Julieta.

Então o Palhaço Fuí
sai pelos bigodes de Dom Fuínho
e corre, corre...derramam-se colcheias
em cambalhotas de risos!

O Palhaço Fuí cavalga
nos arpejos em gargalhada,
escala as sinfonias de riso
da nova música da sala!

E Dom Fuínho com ele rebola!
Desde esse dia, Dom Fuínho,
não tem batuta e é o Dom Fuí.
Regem em danças os seus bigodes.

E esvoaça a banda, de nariz encarnado.

Buzinopé em Metamorfose Abrupta

2007-12-08T14:45:00.000-08:00

buzinopé em metamorfose abrupta

estremece a mão em transe repentina

brilham abraços em lance arrebatado

ondula a coxa em transmutina

Fada Almofadada

2007-12-07T07:47:00.001-08:00

A almofada cheira a mofo.
Logo não é uma almofada,
é uma mofada.
Ou uma mó de fada.
Também pode ser.

A lareira era um lar.
Era. Já não é.
Agora é uma eira.
E é uma ira não ter lar,
se bem que uma eira é um lar,
grande e redondo
de vento e cal…
Uma eira é um lar solar.
Afinal uma eira é mesmo só lar.

O Fantocha perdeu a tocha.
Ficou a ser apenas o Fan.
E pronto.

Como vamos terminar
o Fan levou uma lufada de ar
e acendeu-se de novo a tocha
na eira solar.

Só mais uma adivinha:
o que é uma fantocheira almofadada?...!?...
É uma fada que cheira a erva cidreira.
E pronto.
Pronto.

Aia na Alcofa

2007-12-07T07:42:00.000-08:00

Dentro da alcofa
está uma aia

aia que aia
a aia da saia

Na saia tem alfafa
al fofa na alcofa

aia que aia
de alfafa na saia

Com medo aia a aia
da Fada de Al Faia

aia que aia
de alfafa na saia

Da Fada de Al Faia
é a alfafa da saia

aia que aia
a aia da saia

Campos de Vento e de Morte

2007-12-06T15:36:00.000-08:00

O Sr José Bento, moleiro, nasceu durante uma tempestade de sudoeste em que se partiram as velas do moinho. A sua música é a do vento nas pás e durante as migrações das aves, em Setembro, fica ausente. Alguns dizem que a sua aura voa para África com os abutres do Egipto.

Ao certo, ao certo, nunca mais foi o mesmo desde que um estrangeiro lhe contou que os andorinhões não dormem. São aves planetárias, dão a volta ao mundo sem descansarem. Adormecem em pleno voo e ao mesmo tempo estão despertas, porque dorme um hemisfério cerebral de cada vez.

José Bento é magro e não anda, antes levita, transparente, polvilhado de farinha. É de poucas falas, talvez por dizerem que rouba no farelo. Diziam, porque hoje já ninguém lhe leva cereal para moer. Mas também não é por isso que é mais falador.

Por fora não ri. Mas por dentro viaja com as aves (José é o próprio vento).
Mesmo que não moam, as pás funcionam num círculo ininterrupto porque há sempre vento perto de Sagres. Basta uma aragem pequenina no pano e a madeira roda. Toda a engrenagem está impecavelmente oleada para o concerto do vento.

Este ano começaram a funcionar os cinquenta aerogeradores. Ficam nos corredores migratórios das aves, perto do Sr José Bento Moleiro. Os aerogeradores são uma orquestra de trombones e o som do moinho é o solo de uma flauta de bisel. Mas os ouvidos de quem mói escutam apenas a cadência do engenho de vento.

O maior problema são as aves. Deixaram de passar. Já foi Outubro. Já foi Novembro. Princípio de Dezembro e a aura de José Moleiro não voltou a voar.
Perdeu-se para sempre num eterno solilóquio com o vento.

Sereia Seixa

2007-12-06T15:19:00.000-08:00

Por Sereia Seixa se apaixonaram o Monte e o Mar.
Por ela as águas do rio fizeram foz na Praia da Rocha.

Seixa é do tamanho de um ramo fino de esteva
e tem sardas na pele branca.
Se todas as flores de esteva do mundo forem mergulhadas no mar
exalam uma fragrância mista de mato e maresia.
Assim cheira Seixa.

Os seus cabelos são cristais de salsugem gerados pelas ondas
que ora que ora, que batem que batem
e largam gotas suspensas no ar.

Para o Monte, Seixa é flor.
Seixa enche de plantas aromáticas o caminho de terra rossa
que leva ao lago de água salgada.

Para o Mar, Seixa é sal.
Seixa tece a película finíssima
que se precipita no estrato de corais à roda do seu lago.

Destes corais Seixa tomou vida
quando a Praia era como a Grande Barreira de Recifes.
Mar baixo, quente e cheio do move – move de peixes coloridos.

Seixa nasceu como um coral
(os corais são as flores do oceano).
Surgiu do recife e apresentou-se.
Ao Monte. Ao Mar.

O mar disse:
– A Sereia é minha, por ela criarei as marés e as ondas.

O Monte disse:
– A Sereia é minha, por ela criarei os vales e as nascentes.

Desde esse dia nunca mais houve paz.

Umas vezes o mar avança e pouco resta do areal.
Então o Monte encarrega o rio de trazer muita areia para afastar o mar.
Porque a Sereia Seixa precisa de terra para o seu jardim.

Noutras vezes, o Monte quebra-se em derrocadas
empurra o Mar para muito longe.
Então vêm de mansinho as ondas cobrir a terra.
Porque a Sereia Seixa precisa ter longos cabelos de salsugem.

Neste vai – e - vem do monte
Neste vai – e - vem do mar
Leva que leva terrareia
Leva e lava ondimar
P´ra sempre…p´ra sempre…

Secreta Vida Geológica

2007-12-06T15:16:00.000-08:00

A suportar a rocha em camadas horizontais da praia saem da areia estátuas de homens que sobem os últimos degraus da escada geológica.

Quando chegam à superfície, uns pela cintura, outros ao nível dos ombros, param. São estátuas - testemunha.

Em muitos a própria cabeça transforma-se na primeira camada horizontal, fundindo-se com as outras. Os pescoços alinhados formam grutas e pelos contornos das mãos entram rasgos de sol para o interior secreto da vida geológica.

Uma derrocada corta a harmonia dos movimentos das bancadas porque um homem de pedra se recusou a subir pelo vale.
Ali corre o túnel onde se trocam humores entre a terra e o céu, como a água que corre aconchegada na ondulação calcária.

Traz consigo outros homens de pedra de outras paragens. Estátuas que subiram escadas mais altas até ao topo da montanha, que se desfez, e cujos destroços a água trouxe para verem o mar.

No topo da arriba sucedem-se paralelas esfinges.
As suas patas de leoas aventuram-se em frente, como proas a indicar um rumo. O caminho de mais rocha para erguer por batalhões de homens.
O seu rumor sente-se perto. Estarão a chegar?

Chyrimoias em Ascenção Celeste

2007-12-06T11:09:00.000-08:00

Ichíria
baila no carrossel do astro
Clarabóia
rebola no tonel do infinito
Rambóia
saracoteia no dossel-caramelo-agreste

todas chyrimoias
em ascenção
celeste

Eurípides Pequenina

2007-12-06T11:00:00.001-08:00

Eu ri.
E tu?
Eu? Porquê?
Do Pi.
Desde pequenina.
Ri do Pi desde pequenina.
Desde pequenina
me despi.
Me despedi.
Da Nina.
e do Pi.
Que Pi?
Do Pi que ri?
Quem? Eu?
Sim.
Tu. Ri.
Despida.
Desde pequenina.
Ri.

Chaddar

2007-12-06T11:00:00.000-08:00

três mulheres
três sonhos
três triângulos

caladas caminham
três vidas
três redomas

seguem
sós

ritmo que anda
nos olhos que vivem
três ângulos
três linhas

paralelas
em vidas rectas
num ponto
sós

Sonho Psicadélico

2007-12-04T11:55:00.000-08:00

a galope do relâmpago
cai do sonho psicadélico
João Calemo de Melo

a segui-lo
em bailes eléctricos
ultravioletas
e cachos d’uvas
Maria Tartamuga Buga

só para si
inventaram
novo sonho de fusão
de textura mel-laranja
e de sabor a trovão

A Égua Atmosférica

2007-12-04T11:52:00.000-08:00

a égua atmosférica
trota sincopada
de paixão tomada
pelos mares do céu

se andante é nuvem
se vivace é estrela

se allegro
chove
e num fio se demora

a égua atmosférica
de volúpia trota
nas crinas de veludo
que das nuvens brotam

Duas Cerejas Coradas

2007-12-04T11:51:00.000-08:00

duas cerejas
coradas
abriram os olhos
coram
olhos nos olhos

cereja de vestido croché azul
cereja de gravata de prata

coram
olhos nos olhos
e olhos nos olhos
subitamente

cereja de vestido prata azul
cereja de gravata croché de prata

unidas, coloridas
de prata e croché vestidas
rudidançam
olhos nos olhos

duas cerejas
coradas
abriram os olhos
coram olhos nos olhos

Silêncio é a última valsa na rua branca

2007-12-02T11:23:00.000-08:00

Manuela chora uma vez mais. Chora como naquele fim de tarde, há quarenta anos, em que a banda deixou de tocar.

Fazia oito anos. O pai tinha-lhe prometido que no seu aniversário iria começar a aprender clarinete. Era aquele o dia. Apresentou-se com a sua roupa nova na Sociedade Filarmónica Padernense, vestido branco, meiazinha branca pelo tornozelo e sapatos de verniz preto.

Acostumada a acompanhar o seu pai, trompetista, achou estranho não ouvir aqueles sons descoordenados do aquecimento dos instrumentos que antecedem o ensaio. Na sala do solfejo não estava ninguém a estudar nem viu o Sr Andrade a marcar o compasso com a palma da mão na mesa de madeira.

Em baixo, na cave, ouvia movimentos silenciosos, lentos, pesados.
Desce. Estão lá todos, fardados a rigor. Dão brilho à tuba, ao contrabaixo, ao trombone de varas. Trocam-se as palhetas e apertam-se as chaves aos clarinetes. Aos clarinetes.

Manuela fica parada à porta a olhar o seu pai, a ver se entendia.
Preparam as estantes e a um movimento do maestro colocam-se em fila e ensaiam os passos no lugar. Tudo em silêncio.

Manuela entra no labirinto de metal e homens e aproxima-se do pai que a acolhe. Baixam-se ambos e sob o som ritmado dos pés no chão do ladrilho gasto da cave, o pai diz a Manuela:
- Hoje é o último dia em que a banda vai tocar. Não te disse, desculpa.Não vais poder aprender clarinete.

Por isso Manuela chorou em silêncio. Chorou enquanto seguia os músicos na sua última valsa pelas ruas brancas de Paderne.

Paderne sentia-se triste e na tristeza não havia lugar para a música.
Com os seus filhos em guerra no ultramar português, Paderne resolveu que a banda não voltaria a tocar enquanto todos eles não voltassem sãos e salvos. Nem todos regressaram. A banda não voltou a tocar. Manuela não aprendeu música. E por isso ainda hoje chora.

Harmonia é o crepitar da lenha no forno do pão

2007-12-02T10:22:00.000-08:00

Toda a vida o Sr José António Varejo, chegado o Inverno, calcorreia as encostas da serra de Monchique para apanhar medronho. Tem os frutos dentro de um barril, primeiro vermelhos, depois cada vez mais pálidos conforme o tempo passa e a fermentação se acentua.

Nos dias de nevoeiro, quando os montes desaparecem dentro das nuvens empurradas pelo vento sueste, sobe ao sobrado da casa de taipa, desce o velho alambique do avô Jeremias Barbeiro, ateia o fogo de sobro e destila. O vapor passa na serpentina arrefecida pela água do grande tanque. Do fundo soltam-se sons de pingos a cair: é a aguardente a nascer.
A harmonia é o líquido transparente, coado, que enche devagar as garrafas de vidro sobre a banca.

Jacinta do Carmo, Varejo pelo casamento, coze pão de lenha. Tem um forno em pedra à entrada da sua casa e amassa numa bacia baixa de barro. De tanto torcer a massa, alisá-la, puxá-la ao centro, já são os braços sozinhos que se entendem com a farinha e o fermento. E também com o sal e a água, tal como quando o vento revolve as ondas no mar lá ao longe.
A harmonia é o crepitar da lenha sob o tecto curvo e negro do forno do pão.

Entre o medronho dele e o pão dela, o atado de chouriças que ela faz do porco criado por ambos, a dúzia diária de ovos das galinhas pedrês, o braçado de hortaliças e os cestos de fruta que vendem no mercado, compõem a economia familiar. Os Varejo subsistem sozinhos, são o que resta de uma comunidade de onze famílias da aldeia do Brejo.

Até que um dia apareceram senhores desconhecidos a bater à porta. Eram da Inspecção.
Foram dizendo que o alambique tinha chumbo e que todo o equipamento da destilaria e do forno deveria ser substituído por aço inox, ao que o Sr José António respondeu que nunca tinha ouvido falar de tais procedimentos, nem percebia muito bem o que fazia mal à saúde, se estava todo limpinho. Sempre tinha visto fazer assim.

Os tais senhores confiscaram 100 garrafas de medronho ao Sr José.
Os tais senhores selaram o forno à Dona Jacinta.
A interioridade é um forno sem lenha.
A desertificação é uma serra vermelha de bagas de medronho por apanhar.

Doçura é uma colecção de silêncios

2007-12-02T10:12:00.000-08:00

A doçura é a moeda que tenho sobre o capot do meu "Dois Cavalos" vermelho.

Saio da Biblioteca e dirijo-me para o carro. O menino negro surge, não sei de onde, e diz:
- Dá-me uma moeda ou parto-te o carro à pedrada.
Invadem-me sentimentos vindos de todos os quadrantes. A doçura é um frasco vazio e sem tampa.

Que belo é! Parece ter sete ou oito anos, porém já com o olhar duro de um adolescente revoltado. Coça a carapinha e tem brilhos rápidos nos olhos.
-Eu não te fiz mal para me ameaçares e não tenho dinheiro para ti.
-Dá-me uma moeda ou parto-te o carro...
-Já te disse que sou pobre.

Lento, o meu companheiro aproxima-se de mim; sinto o seu calor, o aveludado da sua pele.Os seus olhos são rajadas de injustiças.
Está mais alto porque eleva e empurra para trás os ombros e puxa a cabeça hirta para a frente.
-És rica. Tens um casaco de pele... E tens este carro. Quanto vale este carro?
-É barato. Foi a minha mãe que mo deu; está velho, vês?
E rodámos, com a minha mão e a dele juntas, o espelho retrovisor, desaparafusado.
Doçura é uma colecção de silêncios.

-Olha, digo eu, nasci em Angola...
-Tu deves ser cigana, com essa saia...
E acaricia a minha saia de lã vermelha, com pregas.
-Porque não vais à escola?
-As escolas são dos ricos.
Agora o meu menino tem no olhar a doçura de um quadro negro onde começam a raiar riscos multicolores.

Quando, por fim, lhe estendo a moeda, olha-me fixamente nos olhos:
- Eu sou teu amigo.
Pega nela e coloca-a sobre o capot do meu "Dois Cavalos" vermelho.
Pisca-me o olho e dirige-se para outro carro que acaba de estacionar.

Três Cores Cardeais

2007-12-01T07:07:00.000-08:00

Cai a noite.
Descansam os líquidos
nos tubos desiguais;
reagentes ressonam
sonham garrafas
dormem cristais.

Surge a lua
amiga de surpresas…
e em crescente cabala
tira a gravidade…
da sala!

De leve em leve
voam espátulas,
vagueiam aventais
sobem tesouras
termómetros
caixinhas de sais.

E sobre a velha bancada
estão já a flutuar
a pipeta verde – chupeta
o balão cobalto – azulão
e a balonesa coral – violeta.

Suspensos,
pipeta, balão e balonesa
giram e revolteiam,
lançando em espiral
uma a uma,
cada gota cardeal!

da saia da balonesa
saem gotas púrpura,
de granada debruadas;

da barriga do balão
caem pingas celestes,
de incensos enfeitiçadas;

do turbante da pipeta
deslizam pingos esmeralda
de matizadas lavas…

No laboratório Íris Irreal
criaram-se hoje
três cores cardeais:
verde - norte – chupeta
cobalto - oeste – azulão
violeta - leste – coral.

Buzinverso Unilaranja

2007-12-01T06:25:00.000-08:00

O Senhor Cônsul Mindo Mais-e-Mais
cinzento e direito chega a Carvalhais
na sua nave unipessoal.
Entra no Andanças
... e buzinopé que buzinopé,
metamorfose abrupta o transformou...
em Zé ReduziZé ReduziZé.

Vai em busca do Beijo do Vento
a patinar de Ovos Esmeralda.
Com Seriluas Triluche
e Estrelâncias Ourinémonas
velivolam pelo atrimundo!

Algodões Puros dançam Mazurcas
num frenesi estratosférico!
Peixes das profundezas assistem,
comovidos, ao Cinema Paraíso.
Totemrugas – Dólmen buscam par,
e Dona Virgolina convida
pretendentes envergonhados
para dançar.

Três Talac-Nhocas
fazem o trilho do mistério;
três Sirimpintis,
em pose derretida,
namoram de bicicleta e mochila;
quatro Teclas de Piano
fogem numa Flauta-do-Mar.

Perdigotos Saltimbancos
do Rino – Carrocel
acampam com chapelloises
de gaitas-de-foles
e escudos de abóbora.

Fogem dois pensamentos do Barnabé
minutos antes de três Caracóis – Nacarados
alcançarem três Búzios – Beijinhos
na corrida da baixa – mar.

Um Espadachim Lunar
protege a Lualuz
(é ela que guarda

nas danças e nas músicas
os segredos dos povos).

No fim, o concerto das Tartalágrimas.

Zé saiu de Carvalhais.
Mas já não ia cinzento e direito,
ia buzinverso e unilaranja.
Agora era o

Zé ReduziZé Mais-e-Mais.

Não foi de nave, foi a pé,
que é multipessoal,
e com ele, as Talac – Lâncias,
as Sirim – Nhocas, as Pinrugas,
e o Espadachim Lunar!

E começou a nascer
a Lualuz,
lá fora,
no ConsuMundo.

Siringundonastro Perineu

2007-12-01T05:52:00.000-08:00

Sírius brilhou no astro
Íris levantou o véu
irrompeu o ilhéu ametista…
… Siringundonastro Perineu
nasceu.

Totem de Tartaruga - Dólmen

2007-12-01T05:43:00.000-08:00

Era um totem
e era um dólmen.
Veio uma tartaruga
e ficou
totem de tartaruga – dólmen.

A tartaruga
ficou a dolmir,
o dólmen
a tartir, a tartir,
e o totem
a tartamudear
que assim não podia ser:
tinham de mudar.

Então a tartaruga
passou a totenrugar
e o dólmen
foi jogar dominó
com o outro totem do lugar.

Trilolindro, Trilolindro

2007-12-01T04:30:00.000-08:00

borbolengas
triloguetas
e um rectilindro
trilolindro
trilolindro
vão visitar
a Eurípedes
pequenina

as borbolengas
levam lenga-lengas

as triloguetas
borboletas

e o rectilindro
um trilolindro

borbolengas
triloguetas
e um rectilindro
trilolindro
trilolindro
foram visitar
a Eurípedes
pequenina

Três Sirimpintis

2007-11-30T14:37:00.000-08:00

Três sirimpintis
foram sirimpintar.
Primeiro iam rinhilis,
depois, com mais calma,
começaram a rinhilar,
a rinhilar, e pararam.

Pararam ao sol
sirimpintados.
O verde, espindorido.
O azul, espalhasol.
O vermelho, assarapantado.

- Vamos ao sirintógrafo?
disse espindossol
o verde, já azulado.
- Vamos!
disseram o azul e o vermelho
muito esverdeados.

E foram de seguida.
Nesse dia nevoeiruz,
todos podiam ver
três sirimpintis
em pose derretida.

Três Talac-Nhocas fazem o Trilho do Mistério

2007-11-30T13:33:00.000-08:00

Três talac-nhocas
talac-talac estavam
a estalar pipocas
a cerzir palavras tortas
em rendas de minhocagem.

Em volta de fogueira própria
pipocam termos no caldeirão.
E as palavras saltam, espevitadas,
loucas! em mágicas enroladas
cada uma na sua direcção.

À talac-nhoca Óca
“mistério” foi o que saiu;
“acolá” à talac-nhoca Lac
e sobre a talac-nhoca Nhó
pulou a palavra “trilho”.

Óca, Lac e Nhó, sem pressas,
apagam o fogo das palavras
nas rendas de minhocagem.
É por acolá!
Têm de seguir o trilho do mistério.
Já.

O Burro Atmosférico

2007-11-30T12:36:00.000-08:00

O burro atmosférico
é tão doce, tão doce,
que quando fecha os olhos
nevam flores.

Se rebola, solto,
revolto,
chovem confetis,
chovem carnavais
de estrelas intermitentes.

Se está triste
e uma lágrima nasce,
logo um manto azul, denso,
cai sobre a noite
e cerram-se as pálpebras
do horizonte.

Às vezes, se ninguém vê,
brinca com a forma da lua:
lua-gomo-de-laranja
lua-gigante-ferradura-de-ouro
lua-luna-de-lua-em-lua.

E rola revolto
o mundo..
Nevam flores,
chovem confetis,
e cai a noite
de lua em lua.